— Кыш, кыш! — веселится Маленькая Ведьма. — Будешь знать, как девочек обижать!
Взрослая Ведьма сдержанно улыбается и вытаскивает из шкафа злосчастную папку:
— Гляди, оно?
— Да! — подскакивает коллега. Подбегает, вцепляется в папку, сверяет номера на документах и поднимает взгляд, неверящий и счастливый одновременно: — Ну вот как, как они туда попали?!
Взрослая Ведьма неопределенно пожимает плечами и принимается собирать рассыпанные карандаши. Мол, мало ли, забегались, устали, сунули не глядя…
— Ну точно — домовой, — бормочет коллега, залпом допивая успокоительный чай.
— Нет у нас тут домовых, — возражает Взрослая Ведьма, возвращаясь за свой стол.
И никого другого тоже нет.
И не будет.
Ведьмы конкуренции не любят.
Маленькой Ведьме всегда говорили, что хорошая девочка должна быть аккуратной и любить чистоту. Вот придут, говорили, к тебе гости, а то и вообще мальчики, а у тебя посуда не вымыта и пыль на шкафу! Вот будет стыд! Все подумают, что ты плохая хозяйка, и замуж не возьмут!
Взрослая Ведьма давно выросла и теперь подозревает, что про стыд придумали нарочно, чтобы эксплуатировать маленьких девочек в домашнем хозяйстве. У Взрослой Ведьмы полон дом мальчиков, и если кто посмеет сказать, что она — плохая хозяйка, получит тапком и пойдет мыть посуду сам. А если и не пойдет — ну и ладно, от пары грязных тарелок никто не умрет.
— Умрет, — обиженно возражает Маленькая Ведьма.
— Кто? — сонно вздыхает Взрослая Ведьма.
Она сварила в большой кастрюле зелье памяти для забывчивого студента к сессии, а в маленькой кастрюльке — эликсир забвения, чтобы помочь юной влюбленной барышне выкинуть из головы непутевого молодого человека. И еще сварила суп — ведьмам тоже нужно чем-то питаться.
Гора посуды в раковине чуть-чуть не дотягивает до Эвереста — но так спать хочется…
— Бабочки-чистотелки! Они такие маленькие, голубенькие — и живут только в тех домах, где всегда чисто, а при виде грязной посуды у них случается разрыв сердца!
— Ты их только что выдумала! — возмущается Взрослая Ведьма.
— Выдумала, — соглашается Маленькая Ведьма. — Значит, теперь они есть!
Взрослая Ведьма отмахивается, потом зевает, потом думает, потом вздыхает… И все-таки идет мыть посуду.
Бабочек жалко. Даже выдуманных.
Взрослая Ведьма не любит арбузы.
На вкус-то они, конечно, хороши. Но вот этот сок, розовый, липкий, пачкающий руки и лицо, эти семечки, которые то попадают на зуб и мерзко хрустят, то выскальзывают из рук и прилипают к полу… Бр-р.
Ведьма мрачно смотрит на арбуз. Арбуз зеленым колобком ехидно щурится в ответ — мол, врешь, не возьмешь, я от бабушки ушел, я от дедушки ушел — и от тебя, глупая ведьма, тоже уйду.