— Бабушка забрала перед отъездом, — коротко объяснила она.
— Хорошо, найду пока свой старый.
Раиса поискала в закромах и нашла поцарапанную чёрно-оранжевую трубку Нокии. Потом, чертыхаясь себе под нос, достала и отдала сим-карту из модема.
— На время! Заработаешь себе и купишь.
— Хорошо.
Раиса проверила, что телефон включается и велела Дашке разбираться с управлением, а сама взяла Катю и уехала.
Разбираться было в общем-то не с чем: несколько кнопок, меню, вызов да отбой. Даже экран не сенсорный. На свой прежний Дашка почти год копила, это был не смартфон, а песня. Фото, видео, музыка, игры, соцсети… он даже разговаривал!
Впрочем, в городе он казался частью необходимого обустройства хорошей жизни, а тут, в Тайгорске, на подобные вещи смотришь иначе: вон сколько без связи жила и ничего не потеряла.
Дашка сунула телефон в карман джинсов и пошла на склад.
Ей нравилось там бывать. Две большие полутёмные комнаты, в одной их которых гудит аппарат — сушилка воздуха, вторая, наоборот, постоянно проветривается. Вдоль всех стен стеллажи, кругом одуряющий аромат, с потолка свисают пухлые пучки сушёных трав.
Когда не было работы, Дашка садилась в углу с обустроенным мини-офисом на диванчик, включала старое радио, которое ловило всего две волны и просто сидела, подпевая всем подряд песням.
До звонка Раисы было еще долго, поэтому и сегодня она поймала волну «Ностальжи» и упала на диван. За окном росла черемуха, ветки почти лезли в окно, стоило его открыть, и сейчас тоже заглядывали.
Почти все песни, что звучали сегодня по радио, Дашка знала, но не помнила слов, так что никакого караоке не вышло.
Сидеть просто так было скучно, поэтому Дашка вскочила и решила поработать: подмела пол, потом переложила с места на места коробки со свежевысушенными сборами, добрую половину которых собрала собственноручно. Перетряхнула их, чтобы травы не слежались, почти устала, и тут как раз позвонила Раиса.
— Наконец-то! — Крикнула Дашка, ответив на звонок. — Я тут уже на стены со скуки лезу.
— Ну давай тогда быстрей. Бузовника сколько? Собственного и покупного?
— Собственных три коробки, покупных пять, но ещё сохнет в сушилках и на крыше, там пока непонятно. Новое перечислять?
— Не нужно, с остатками вначале разберёмся. Черничной муки сколько осталось?
— Нисколько.
— Совсем нету?
— Нету.
Голос Раисы звучал как-то гулко, телефон явно своё отслужил.
— Ладно. Золотарник, ладьян?
— Нету.
— И их нету?
— Не-а.
— Надо же, я была уверена, что есть. Давай тогда перечисляй, что осталось с прошлого года. Эти коробки стоят…
— Слева, я знаю. Мука рябины, княжик, много жимолости, смородина только чёрная и той кот наплакал, майник и ещё что-то, на запах не знаю, а этикетка стёрлась.