Пистолет к тому времени уже убрал в инвентарь, понта с него все равно никакого. Лишь пробегая мимо старика, который стремительно отращивал иглы, готовясь к очередному залпу, рявкнул, что было сил.
— Слепой, ружье!
Тот понял все без лишних слов. Молодец, даже вопросов задавать не стал. Просто скинул вниз оружие, которое я перехватил лианой. Сам тут же бросился к бывшему дому Слепого, выглянув в переулок. Сивый продолжал отстреливаться от Гром-бабы, быстро отступая. Так быстро, как не мог никто. Я даже понял его суперспособность — скорость. Если бы не наш танк, то пришлось бы совсем плохо. Он нас всех здесь точно бы перерубил. Пока же Сивый еще не придумал, как вывести Громушу из битвы, потому и уходил все дальше.
А вот Бумер замер на полдороге. Уже отрезанный от своего шефа Гром-бабой. И все бы хорошо, только этот засранец тоже вытащил пистолет. Они там что, арсенал ограбили?
— Крыл, назад! — крикнул я, прицеливаясь.
Пацан на мгновение замер, как и Бумер, а я тем временем нажал на спусковой крючок. Я не рассчитывал на особый успех, памятуя, как в прошлый раз зэк сбежал даже раненым. От отдачи в больное плечо, которое лишь понемногу стало приходить в порядок, потемнело в глазах. Однако дробь сделала свое дело, тормозя Бумера. И его способность. Я, стараясь закрепить успех, выстрелил второй раз, ориентируясь лишь на мутный силуэт. Запоздало понимая, что все удалось.
Зрение вернулось довольно быстро, представив моему вниманию красочную картину. Бумер напоминал сейчас жидкого терминатора, медленно собираясь обратно. Выглядел только намного злее, чем Роберт Патрик. Ну да, с непривычки, наверное неприятно. Хотя, гораздо неприятнее сейчас станет мне. Что противопоставить человеку, который умеет собираться обратно? Только залихватский натиск.
Не дожидаясь, пока Бумер полностью восстановится, я рванул вперед, на ходу применив Шквал. Шипы, не изменяя себе, разлетелись в стороны, не причинив ни малейшего вреда. Бумер уже стал поднимать руку с пистолетом. На его губах заиграла презрительная улыбка.
Говорят, перед смертью вся жизнь проносится перед глазами. Фигня полная. Проносится сожаление. Я с тоской подумал, о многочисленных запасах еды, который копил все это время, как Плюшкин. И что все достанется зэкам. Наших убьют, это к гадалке не ходи. Не отобьются ребята. Еще почему-то не к месту вспомнился зад Алисы и влажные мечты на ее счет, которые приходили под вечер. Вот это уже совсем лишнее. Надо думать о чем-то высоком, а не о бабах, которых не получилось перетрахать.
Вот только ни черта на ум не шло. Наверное потому, что не может пронестись жизнь, которую не помнишь.