«А я там бываю? – мысленно оправдывался он. – На Красной площади в последний раз был, по-моему, когда в пионеры принимали».
В общем, к дому Ивановых он подошел в соответствующем настроении: злой как черт. Первым делом проверил – на месте ли машина.
«Порядок». – Он поднял голову, пытаясь определить, на каком этаже находится нужная квартира. Консьержке, которая выглянула было из своей каморки, Стас показал удостоверение, буркнув:
– Полиция.
– Еще кого-нибудь убили?! – охнула та. – Когда же вы только изловите этого маньяка!
– С божьей помощью, бабуля, к концу недели, – брякнул Стас, вспомнив, что вчера только было Крещение. И машинально потрогал гудящую голову.
Маслов жил на десятом. «Хоть бы он был дома», – взмолился Стас, давя на кнопку электрического звонка. Но, к счастью, за дверью раздались шаги.
– Кто?
– Полиция. – Он сунул в глазок удостоверение, радуясь, что таким образом подделку отличить почти невозможно.
Дверь приоткрылась:
– Что вам надо? Вы нашли того, кто это сделал?
– Поговорить надо, – Стас надавил на дверь плечом.
Видок у него был еще тот: хмурый, небритый, злой. Маслов даже не усомнился, что перед ним мент. По мнению обывателей, менты выглядят именно так: с бодуна, хамы несусветные, в грязных ботинках. Стас не успел привести себя в порядок после вчерашнего загула, а жена не удосужилась заняться его обувью.
– Я рассказал все, что знаю! – по-бабьи взвизгнул Маслов.
Стас посмотрел на него с неприязнью. Маслов был выше его больше чем на голову, но Стас все равно почувствовал физическое превосходство над этой «особью мужского пола», как он мысленно назвал Николая Маслова. На прижизненных фото Анжелика Маслова была красоткой. Инструктор по фитнесу, как же! А ее муж – недоразумение какое-то. Весь помятый, скособоченный, словно бескаркасное кресло-мешок, покинутое чьей-то задницей пару секунд назад, Маслов был на семнадцать лет старше своей покойной жены. На висках у него были огромные залысины, над резинкой спортивных штанов с растянутыми коленями висел пивной живот, маленькие глазки смотрели недобро.
Гостей Маслов не ждал, похоже, что недавно встал и со вкусом завтракал. На столе красовалась чашка недопитого кофе, а в тарелке лежал надкушенный бутерброд с красной икрой.
– Красиво живем, – не удержался Стас. – Икорку кушаем. Что празднуем?
– А вам какое дело?
– Да не похожи вы на убитого горем вдовца. Об этом я и хотел с вами поговорить.
Стас, не разуваясь, прошел на кухню. Все равно в квартире был чудовищный бардак. Хотя это можно было объяснить тем, что Маслов тяжело переживает смерть любимой жены. А как же тогда икра?