Солнце бьет навылет, и ветер волосы треплет,
и на грани слуха где-то крик петушиный.
Поднимает руку —
и останавливается машина.
И в груди у него набухает что-то нежное,
светлое,
так —
на рассвете нечаянный сон весенний разбудоражит.
И он точно знает, что бог есть любовь,
и еще что он свой чувак,
вот только никогда никому об этом он не расскажет.
Мне двадцать три, я немного ходила по трассе,
я умею стрелять навскидку,
чуть-чуть на ножах,
я меняла дома, города, мужчин и окрасы,
выбиралась оттуда, где, вроде бы, полный швах.
Мне знакомы матанализ, химия и баллистика
и законы внутреннего горения,
все, что есть у меня — зеленая майка с трилистником
и одна несложная точка зрения:
Можно сколько угодно по краю ходить, влюбляться,
главное — не подставляться,
не подставляться.
Промолчать о любимых, о болезненном, о тоскливом,
как болит спина, когда за стеною ливень,
как ломает, выворачивает — от одиночества, от темноты,
как вздрагиваешь от случайных шорохов в ночной квартире.
Не показывать свою глупость, наивность свою — ведь ты
так и не сумеешь отстоять их в мире.
Главное, чтобы дом был — и чтобы тепло было с ним.
Вот там, дорогая,
об этом
и поговорим.
ВСЕ НОРМАЛЬНО
Все нормально — это когда молчат, и в свинец уходят мои сигналы, радио шипит и пустует чат, — все нормально, просто слегка устала. Все нормально — это сползать по стене, к черту всех друзей и исповедальни, я молчу — и голоса больше нет. Правда, это, в общем, еще нормально.
А когда включается лязг и визг, и сирены воют, заслоны падают, ядовитый газ надо всем повис, аварийные системы по слуху царапают, это значит — кто-то сюда вошел, пересек границу воспоминаний, что порвал натянутый тонкий шелк, растекается кровь по открытой ране — все темнее, гуще и все багряней.
Не ходи, не думай, не вороши, вот тебе весна, вот тебе дорога, не касайся рваной чужой души. У меня нормально. Меня не трогай.
Ну, дорогая, что ты. Нет, не волнуйся, право.
Неужели никогда не видела под кожей провóдок?
Да, я обычный киборг. Да, с кучей справок.
Да, на учет в мастерскую я — раз в полгода.
Да, я когда-то был человеком — родился, вырос,
ну а потом — понимаешь, разбился насмерть.
Но оказалось, что смерть не страшнее, чем вирус,
даже не грипп, а, в общем, стандартный насморк.
В общем, меня заделали. Хочешь кофе?
Нет? Извини. На балкончик со мною выйдешь?
Нет, дорогая, речь не о катастрофе.
Смерть — это несколько больше, чем то, что видишь.
это когда ты прощаешься с чувством долга,
миром,
друзьями,
собой,
выходишь из тела...
В общем, подштопали. Шили, конечно, долго,