Довольно толково метрострой загнал гражданских в боковые коридоры.
Поезд откатили, разбив по вагонам, освободили выход в тоннель.
Нас, собравшихся с оружием в конце платформы, оказалось человек пятьдесят. К нам подошел Палтус, вооруженный револьверным дробовиком МЦ-225-12.
— О, нарисовался! Где нарыл? — Спросил я.
— Премировали за успешную работу по сборки вашей зубодерни.
— Нормально так, но при осечке не торопись вторично спуск жать.
— Что так?
— Если затяжной выстрел, пусть напротив ствола будет. Иначе обхохочешься.
— Вот падлы! Слушай, может поменяешь на двустволку?
— Ага. Как ворота откроют. У нас все наверху.
Ожила трансляция:
— Наблюдаю в ночную тоннельную камеру приближение объектов. Пока до пятисот метров. Готовность генераторов дать свет в кишку — по команде.
Внезапно вынырнул Михалыч.
— Идем навстречу — вот вы, вы, вы, ну и я с вами…
В числе прочих, его указующий перст ткнул в меня и Валеру. Иной бы спорить стал, глаза выпячивать, но мне страсть как захотелось пройти кишкой. Можно подумать, я часто в заднем проходе метро бывал, экспериментатор мля!..
Спустились на пути, и я в первый раз ступил на рельсы метрополитена. Шагнули в темный провал. Света здесь не было ва-аще. Включили фонари. Матерь всего сущего! Кругом смыкались над головой сегменты стальных тюбингов. Тюбинги! Откуда-то из дебрей памяти всплывают эти слова, подчерпнутые аж из «Пионерской правды». Я бесконечно далек от терминов метро. Самым изощренным до сих пор считаю «валидатор». Может ошибаюсь и говорю неправильно. Простите. Ну, нет «вайфая». А! О! Вот и гермозатвор…
Оба-на! А на рельсах пулемет. За обваловкой из мешков. Реально пулемет. «Максим». Настоящий. Чапаевский. И «чапаевцы» здесь же. В жилетках метрополитена.
Рядом топает Михалыч со товарищи. Занимают позицию сразу за пулеметом — там ниши такие неприметные. Нас приглашают в боковую решетку. Наше дело телячье. Страхуем. Попрятались. Изготовились к стрельбе. Гермозатвор открылся, обнажив метровую щель.
— Всем внимание, — разнесся по округе, усиленный мегафоном голос Михалыча. — Прекратить движение. Пальцы со спусковых крючков — убрать. Говорит начальник станции. Один пусть подойдет, остальные — на месте.
— Слушай, — спросил я стоящего рядом мужика, изготовившегося к стрельбе с колена и уложившего ствол «Тигра» на штабель бетонных блоков. — А почему Михалыч, так упорно фамилию не называет.
— Задов, его фамилия. Не любит он ее называть.
Из проёма донеслось:
— Сергей Михалыч? Не стреляйте. Это Мокин…
— Какой Мокин? Пётр Семеныч, с водоканала?
— Да нет, Николай… Николай Валентиныч, с охраны с ЧОПа.