— Почём булки? — рявкнул я на непись, стоявшую за прилавком.
— Будешь так орать — скажу Франсуа, он тебя вышвырнет, — отозвалась деваха с косой, перекинутой через плечо. — Это Франсуа.
Рядом с ней встал кабан поперёк себя шире, с короткой стрижкой. Он скрестил руки на груди и смерил меня взглядом.
— Так, давай по новой, — врубил я заднюю. — Ты что — игрок?
— Тебе не всё равно? Ты вроде булку хотел!
— А этот? — покосился я на Франсуа.
Девка вздохнула и пояснила:
— Это NPC, охранник тут. Мы с девчонками вскладчину платим ему, чтобы никто не беспокоил. Не зря же платим.
— Ага. — Я почесал репу. — Слушай, а нахрена тебе это всё?
— Не поняла, — тряхнула деваха головой.
— Ну, зачем ты тут стоишь, торгуешь?
— Работа у меня такая.
— Весь день стоять булки мять? И какой прикол?
— Никакого прикола. Работа!
— Кгхм… Чего-то я в смерти не понимаю. Ладно, пофиг. Почём булки-то?
— На золотой — двадцать штук.
— И нахера мне, прости, двадцать булок? У меня столько раз подряд и не получится.
Деваху моё чувство юмора, по ходу, ошеломило. Она посмотрела на Франсуа, но тот не шелохнулся, видимо, не усмотрев в моих словах криминала.
— Во-первых, ты можешь у меня открыть кредит, стать постоянным покупателем, — процедила деваха сквозь зубы. — А во-вторых, скоро обещают ввести разменные монеты.
— Да, подруга… Вижу, работу свою ты прям обожаешь. — Я достал золотой. — Давай двадцать булок. Пацана угощу.
— Это работа, я её просто выполняю.
Девятнадцать булок упаковались в одну ячейку инвентаря, одну я сразу надкусил. Свободной рукой начал шарить в сумке.
— Вали уже, не задерживай, — поморщилась деваха. «Доротея», — прочитал я, наконец, её ник.
— Угу, смотрю, к тебе прям толпы стоят, — усмехнулся я. — Не кипишуй, почтальон я. Может, есть чего для тебя.
В руке действительно оказались аж три конверта. Я достал их, убедился, что на каждом стоит имя Доротеи, и протянул ей.
— Танцуй давай!
— Чего это? — нахмурилась Доротея и сделала попытку выхватить письма. Я отвёл руку подальше.
— Нерусская, что ли?
— Вот ещё!
— Ладно, бери так. Всё равно танцевать не умеешь.
Завладев конвертами, Доротея начала их яростно терзать.
— От кого хоть? — поинтересовался я.
— Тебе что за дело?
— Любопытно.
— Одно от родителей. Одно от мужа. Одно от… — Её голос дрогнул. — От дочки.
— Блин, — покачал я головой. — Соболезную. Такая херня…
— Да уж… — вздохнула Доротея.
На миг мы встретились взглядами и как будто даже без желания друг друга убить. Я махнул рукой и пошёл своей дорогой.
* * *
— Ку-ку, мой добрый друг Донни! — пропел я, входя в любимый кабак. — Я тебе тут корреспонденции притаранил.