— Нет, — буркнул Дон и двинулся дальше.
— Слушай, херня какая-то. Во времена Христа вообще гробов не делали. Откуда щепа?
— Мёрдок, перестань.
— Да я давно перестал. Я ж молчу про то, откуда тут такое древнее кладбище, когда всему этому балагану пара лет от силы. И откуда трупы. Слышь, а если копать — чё там будет? Либо нихрена, либо эти дебилы скелетов туда понарисовали?
И тут я понял, что перегнул. Сначала мне показалось, что послышалось. Потом — правда. Дон плакал. Он стоял и тихонько плакал.
— Дон… Да ты чё? — растерялся я. — На вот… Хочешь, бес-траву пожуй? Или крепкого глотни.
Дон вырвал бутылку у меня из руки и жадно отхватил два глотка. Вернул обратно.
— Вот поэтому тебя никто и не любит, Мёрдок, — сказал он, вытирая слёзы латной перчаткой. — Потому что ты не даёшь людям забыться. Всё время напоминаешь, что этот мир — не настоящий, что всё здесь — иллюзия.
— Мне казалось, это очевидно…
— Может, и так! Но мы стараемся. Понимаешь? Мы все — стараемся! Чтобы в наших жизнях был хоть какой-то смысл. А ты…
Он махнул рукой и побрёл дальше. Я, не будь в говно, пошёл следом, тщательно фильтруя базар, чтоб не расстраивать здоровяка ещё больше.
— Слышь, Дон…
— Отъ**ись!
— Да ладно, я про другое. Скажи, а у меня меч тоже с зачарованием?
— Возьми да посмотри.
Я взял, да посмотрел. Обычный меч, никакой инфы о зачарованиях в описании нет.
— Нифига, — доложил я. — А как я буду призраков х**рить?
— Он один тут, — проворчал Дон. — Дальше скелеты пойдут.
— Не люблю скелетов…
— Они на два уровня младше тебя. Резвись, опыт набивай!
— Против скелетов система рекомендует секиры и молоты!
— Страдай, — буркнул Дон.
Вскоре из могилы и правда выкопался скелет. Он, шатаясь, подвалил ко мне и замахнулся костью. Я что есть дури перехерачил ему мечом. Скелет пошатнулся.
— Ещё! — подбодрил Дон. — Комбо!
Я перехерачил ещё раз, слева-направо.
Чего там «плюс двадцать» и куда упало, я понять не успел. Во-первых, надпись тут же забило сообщение о шестидесяти очках опыта, а во-вторых, скелет развалился в труху.
— И всё, что ли? — Я с недоумением смотрел на мешочек с золотом. — Стоило ради такого Paint запускать. Или в чём они там рисуют…
Мы полчаса мотались по кладбищу, п**дя скелетов, зомби и прочую пе́дарась, лезущую из могил, пока не остановились перед склепом.
— Перекур? — спросил я.
— Босс, — возразил Дон.
— А кто тут боссом?
— Вурдалак…
— Вот гандон! — Я старался проявлять максимум лояльности игре в присутствии Дона, но получалось, по ходу, фигово. Дон морщился.
— Ладно, чё с ним делать-то? — буркнул я.