— Но зовите…зови меня — Петр, хорошо…бабушка? Так будет правильно.
— Так будет правильно — кивнула Еллана, и без перехода, совершенно неожиданно сказала — Тебя ищут.
— Кто? — сразу напрягся я — Кто может искать?
— Клан. Ты единственный наследник Клана. Может начаться междуусобица, ворки станут убивать ворков. И на этом история нашего народа закончится. Тебя ищут для того, чтобы власть в Клане была законной. Чтобы никто не смел сказать, что во главе народа стоит человек со стороны.
— Глупость какая! — пренебрежительно фыркнул я — Да вся история пестрит фактами того, что власть в государствах захватывали люди, абсолютно не имеющие на нее право! И на кой демон им наследник трона? И кстати — откуда они знают обо мне?
— ЧЬЯ история пестрит такими фактами? — усмехнулась Еллана — Ты забыл, что это не твой мир? Петр, Петр…тебя учить и учить. Ты как малыш несмышленый — повторяешь всякую дрянь, услышанную на улице. Мы, ворки, совсем другие. Совсем. Мы не люди. И у нас не так, как у людей. Потому…
Она помолчала, и с усмешкой добавила:
— Откуда знают? Да ТЫ, малолетний идиот, сделал все, чтобы указать на себя! Чтобы весь мир услышал, где живет и как выглядит этот идиот! Кто был главным бойцом в схватке двух Академий? Кто сделал все, чтобы его считали принцем? Кого вызвали на дуэль больше четырехсот офицеров Академии Тактики? Как ты думаешь, эти события произошли в дикой, недоступной людям местности? Никто о них не слышал? То-то же…ты ведь копия своего отца! На, смотри!
Еллана сделала несколько энергичных движений руками, и в воздухе повис…портрет. Самый настоящий портрет в полный рост! И на нем был…я. Копия меня. Или…я — копия этого портрета. Только портрет постарше, чуть-чуть постарше. Лет на пятьдесят. Или сто?
— Это твой отец — глухо, с какими-то дребезжащими нотками сказала женщина — Ты похож на него один в один. Так что…жди гостей! Тебя все равно найдут. И тогда ты должен будешь сделать выбор — с кем ты…принц Келлан!
— Вы…ты поможешь мне? Научишь?
— Чему?
— Магии…
— Магии научить нельзя. Можно научить управлять магией. В тех пределах, которые отпущены каждому человеку. Тебе…моему внуку была дарована большая сила. Однако он отказался от нее, посчитав эту силу греховной. Мешающей Вере. И вот — поплатился. Хорошо хоть хватило ума вызвать…хмм…демона.
— У вас вообще есть хоть малейшее чувство жалости? Это же ваш внук!
— Перегорело. Ничтожные люди решили, что непротивление Злу — есть Добро. Идиоты! Жалкие, подлые идиоты! Добро должно защищать себя, иначе это не добро, а плесень на заборе. Растер его тряпкой — и нет плесени.