Поэзия – игра слов, в которой всегда побеждает эстетика.
Что такое одинокая прогулка – как бы сформулировать… Ладно, без формул – перессорившись с родителями, не удержав оборону на фронте здравого смысла, ухожу в безмятежность, принимающую в своё внимание. Красота вылезает на лицах прохожих, коих безумное множество! Искусные варианты для семейного брака. Иронично, что его омоним означает поломку.
Представляю себя на месте девчонки, что когда-то будет со мной в хорошую погоду, смотрю в скулистый профиль и восхищаюсь. Как жаль, что никогда не поцелую своих губ. Вернусь в себя, стану тосковать. Или Леонтьева петь, кто знает!
Швыряться по городу, тем более по такому, как Москва – блажь. Луч солнца золотого мелькнёт, а я тонировку на нос повешу. Оставлю прошлое и прильну в область поэта, нырнув в неосязаемое, но величественное! Юбчатые не остановят, соблазнить каждую захочу, да не стану.
Тень вторит узор преграды,
Мягким светом подровнявшись,
Мне угодно вершить кражу,
Сей момента острым взглядом.
Ум полон полых дум,
Красоту найду,
Да пропаду угрюмым…
Русским нравится страдать. Вакуум в голове сразу легко заполняется, позволь я себе начать грустить надоевшими переживаньями. А о чём ещё думать? Своё ничтожество ощущать обрыдло.
Я не халявно пью, а дегустирую качество производимого продукта.
Почему книги мною не читаются? Отдалённо с ними знаком, их суть примерно понятна, да и цель чтения в развитии словесности мне ясна – всё равно не решаюсь, не могу. Словно ребёнку запрещаю драпануть во двор, зная, что ничего не случится, не отпущу всё равно.
Покушался на просмотр лекции про литературу, вроде интересная и важная тема, а вроде рот её я ебал. Мне так похуй, ибо гениальному уёбку не нужна тропа просвещения, о которой сам же и пиздел десяток абзацев назад. И я не изнуряюсь, а заёбываюсь день за днём, вставая со вторым будильником, спасая подмышки дешёвым парфюмом. Зачем-то укрываюсь вуалью интеллигентности, мол, эрудированный не долбаёб, а я долбаёб весьма знатного уровня. Неудачи всюду – ветки… Всюду я лох последний, а не поэт красноречий! Выписал имена писателей с лекции, зная, что не притронусь, а если и начну, то брошу! Диккенс, Шиллер, Бальзак. Я всего не прочту, смысл стараться? Я умнее других не буду. Поэтому пишу ебалу да остаюсь с окружающим меня подобием на Мир. Безопасна для него моя озабоченность, ибо нереализацию сексуальную восполняю мастурбэйшном, что именую иглотерапией – метафора с наркотической зависимостью. "И во мне опять игла" пел. Не записки сумасшедшего ль возвожу?..