Блуждания во тьме измотали моё тело и изрезали его, теперь на нём почти не оставалось нежных просветов. Всё покрыли собой многочисленные раны, словно трофеи и символы, ведавшие о тяготах, с которыми мне пришлось столкнуться. Но не все раны могли быть превращены мною в шрамы. Некоторые из них оказывались настолько глубокими, что продолжали без конца пускать и высасывать из меня красную, красную кровь. Каждая из ран была тем бездонным колодцем, ступив в который, ты оказывался потерянным в пучинах тоски и лишался всяких надежд на выживание. Стремление выжить – вот как звался тот кровожадный господин минуты, который заставлял меня волочить уставшее тело вдоль тёмного коридора. Коридор был длиннее чего бы то ни было, с чем я мог столкнуться, и всё же оставался так мал… Прохождение через него поглотило бы всё доступное мне время, но в итоге составило бы всего-навсего жалкий миг, пролетевший незаметно. Путь длинился, укорачиваясь, не подавая мне ни единого намёка на то, каким в конце концов будет его протяжённость. Не успев начаться, он уже сулил прерваться. Но я был не единственным, кто подпадал под власть пути, всё живое сковано его нерушимыми цепями. Начало всегда таит в себе и конец. Любая жизнь, развиваясь и расцветая, погибает, тухнет и блекнет. Но весь путь, включая в себя начало и конец, оставался и навсегда останется покрытой мраком тайной. Любые просветы во время пути – лишь химеры, готовые покинуть тебя в любой момент. Мне казалось невозможным, что Либер мог покинуть меня, и до сих пор кажется, вернее, я бы хотел, чтобы мне так казалось…
Свет потух, и коридор вновь заполнила тьма. Единственное, что осталось, единственное, что не покидало меня никогда, единственное, что ощущалось везде, то чувство, которого не нужно было ждать и жаждать, оно всегда приходило само, . Не существует ничего более реального, чем страх! Страх – это самый верный друг, заменяющий друзей умерших. Но страх всегда только предвестник ещё более страшных вещей, а за всеми самыми страшными вещами кроется смерть. Страх – это предвестник смерти. Реальность – это страх смерти. Трус всякий, кто бежит от правды!
Я слышу стук в дверь, он выдёргивает меня из моих дум. Я смотрю по сторонам и понимаю, что я всё ещё в коридоре. Кто-то стучит в дверь. Я иду на стук. Темно. Мои чувства утихли, и сердце притаилось. Кто же стучит? Ничего не видно. Постепенно глаза привыкают к тьме, они всегда к ней привыкают. Теперь я вижу свои руки, они тянутся к источнику звука, я бреду к нему. Стук усиливается, я на верном пути. Показывается дверь, она белоснежно-белая и мне даже начинает казаться, что она светится. Похоже, это конец коридора, и он озарён белым пламенем. Стуки становятся всё громче и жёстче. Дверь, по-видимому, очень хлипкая, она ходит ходуном от каждого удара. Мне кажется, что она вот-вот не выдержит. Вдруг дверь распахивается. Тусклый свет слепит глаза, пытаясь меня обмануть, а на его фоне возникает тёмный силуэт. Я уже видел его. Своим появлением он наводит на меня ужас. У меня нет другого выхода, я вынужден бежать.