* * *
— Итак, какой план? — поинтересовался я, проверяя экипировку: — Главы Мицелиума сидят в Вечном городе, насколько я понял?
— Верно! Там их основная штаб-квартира. — ответила Лэр, с интересом разглядывая костяные доспехи некроманта: — Ещё до того, как Поль проиграл и меня закинули к тебе — я уже следила за ребятами из грибницы. Они собранные, холодные и очень целеустремленные! Истеричке Райану до них, как до Луны.
— Неужели? Погоди… — меня осенило: — Так ты выжила только потому, что работала под прикрытием в Вечном городе?
— Бр-р-р-раво, лидер! — улыбнулась демоница: — Тебя не проведёшь.
— Вот оно че, Михалыч… И насколько глубоко ты проникла?
— К сожалению, не настолько, насколько ты в меня. — хитро улыбнувшись, ответила Лэр: — У них там отбор-р-р — мама не горюй! Кажется, что глава грибницы — какой-то профессиональный эйчар или что-то типа того. Конкурсы, опросы и уровни! Игра внутри игры. Хочешь славы и денег — не вступай в дружелюбную свору в лесу, а борись и доказывай всем, что достоин. В общем, менеджмент у них налажен на двести пр-р-роцентов. Нам придётся пройти все уровни и попасть к ним в банду. В самую верхушку. Соль в том, что грибница — это своего рода, сетевой маркетинг. Чем выше ты становишься, тем больше под тобой пати. И ты управляешь ими! В итоге, нам просто нужно обмануть самых хитрейших игроков и встать на верхушке.
— Хреново. Придётся выкручиваться…
— А как ещё? Обман, предательство и подрывная деятельность. Всё, как р-р-раньше. Только немного иной уровень. — пожав плечами, ответила Лэр.
— Так и понял. Фуух… — выдохнув, я максимально сконцентрировался, и направился в соседнюю комнату.
— Куда собрался?
— По делам. — буркнул я, и присев на одно колено, заглянул в замочную скважину.
Мужчина, как истинный грек — в глубине души всегда требует разнообразия! Одна женщина — это рутина. Нужна новизна, модерн… Искорка между двумя индивидуумами. В общем, полигамия — наше всё. По крайней мере до того момента, как у тебя появляется гарем.
Да-да-да, я понимаю, что всем хочется сказки! Все мечтают о том, что с кучей девчонок, которые прутся от тебя — никаких проблем не будет… Но тут я вновь вспоминаю слова фиолетового чела — реальность полна разочарований.
Чем больше у тебя девчонок, тем больше проблем. Понятно, что я тут, типа, Владыка и все меня слушаются… Однако покушения на мою тазобедренную кость случаются с завидной регулярностью. Меня хотят убить через сну-сну, и никто не может помочь…
Так вот, со временем создается эффект «Новогоднего холодильника». То есть, когда у тебя ничего нет — как на зло, в голове всплывают гастрономические изыски, которые очень хочется именно здесь и сейчас. А когда на Новый год холодос разрывает от салатов и праздничных яств, мама/бабушка/сестра/жена/девушка (нужное подчеркнуть) орёт о том, что нужно срочно всё это сожрать!!! Иначе испортится. А в тебя уже не лезет… Тебе вообще уже ничего не надо! Потому что в голове отчётливо сложился образ забитого до отвала холодильника. Душа спокойна, желудок сыт.