– А Москву, стало быть, помнишь? – уставился на меня старшина.
– Помню, только как-то странно. Жил я недалеко от Курского вокзала, а вот где учился, не помню, как в армию призвали, тоже не помню.
– Ну и дела, – только покачал головой старшина. – У тебя на вороте кровь не отстиралась, наверное, из ушей текла. Скорее всего, контузия. Голова не болит? Слышишь как?
– Все время болит, а вас слышу, как через вату, – кивнул я, смекнув, что, скорее всего, это сейчас лучшее, что я мог придумать в свое оправдание, да голова и правда болела.
– Если доктора подтвердят, считай, что все в порядке. Только один черт, особистам нужно будет твою личность установить. Ведь и мы не знаем, кто ты есть, может, немец?
– Кто? – удивился я.
– Да слыхали уже, эти суки в нашу форму переодеваются и прибиваются к отрядам. По-русски лучше нас с тобой говорят, хрен отличишь. Идут с отрядом, а потом на немцев выводят.
– Не, я русский, – безапелляционно заявил я, – у меня предки под Москвой живут, это точно помню.
Разговор утих сам собой, но на меня еще долго бросали взгляды. Плелся я последним, но все равно иногда то один боец, то другой оборачивались, словно ждали от меня чего-то плохого. А я плелся себе и все думал: неужели я попал так же, как пишут в этих дебильных книгах о войне, о всяких разных попаданцах в прошлое, где они героями становятся да людоеду Сталину помогают? Но как такое возможно? Это ж чертовщина какая-то. Одно дело – вымысел, когда в стране столько дебилов, мечтающих повторить войну, а совсем другое – когда вот так…
От сожжённого хутора мы ушли по лесу, старшина сказал, так нужно, чтобы с самолета не увидели. Какого? Да летали тут, низко так, как на парадах в Москве. Да еще и стреляли! Бойцы сказали, что где-то в стороне, от нас далековато, скорее всего, там был бой. Было слыхать стрельбу, еле слышную, но все же. Моторы в небе ревели громко, но сам я разглядеть самолеты так и не смог.
Идти по лесу то еще приключение. Постоянно запинаюсь, то корень какой попадется, то кочка, то, наоборот, ямка. Где сухо, там еще ничего, а вот когда болотце обходили, там боязно было. Один из парней-красноармейцев оступился, так еле вытащили его, по грудь ушел в воду. Прыгаешь с кочки на кочку, а все одно мокрый с головы до пят. В ботинках противно хлюпает, весят они столько, что кажется, будто гиря на ноге, а не ботинок. Усталость просто валит с ног, я и так еле шел, а теперь и вовсе чуть не падаю. Удивился, когда один из парней подставил плечо и помог идти дальше. Стало легче, но как-то странно при этом.