Суровые мужики не чурались чокаться переполненными стаканами, разбрызгивая ароматное пойло направо и налево. Если с таким размахом они устраивают попойки в обычный день, то что можно ожидать от них в какой-нибудь праздник? Страшно.
Я стоял, повернувшись спиной ко входу, возле барной стойки. В руке держал тряпку и намеревался вытереть лужицу пива, что ровным кружочком покрывала деревянную поверхность. В этот момент дверь нервно заскрипела и внутрь ворвался ночной ветерок.
Слегка потная шея ощутила холодное прикосновение, по телу ураганом пронеслись мурашки. Ощущение уязвимости занятого положения заставило обернуться и прижаться к твёрдому. Взгляд упал на фигуру, стоящую в проёме.
Свет от камина не достигал неизвестного, а потому подробности его внешнего вида пока что оставались скрытыми от моих глаз. Темнота улицы прятала своего сына. Не произнося ни слова, он перешагнул порог и ногой захлопнул за собой дверь.
В первые секунды внутри меня ещё теплилась надежда на то, что это Тэвер, хоть такое загадочное поведение и не было ему свойственно. Может, специально решил испугать меня, в очередной раз проверить на профпригодность?
Нет. Это точно был не он.
Спрятанная в сером капюшоне голова, нижняя часть которой чернела от кудрявой растительности, отличалась от гладкой румяности Тэвера.
Я глядел на злополучную щеколду, которую забыл задвинуть. А неизвестный на меня.
— Работаете? — Проскрипел мужчина и сдёрнул с себя капюшон.
— Но…уже поздно, — я стал разглядывать его лицо. Ничем особенным оно не выделялось — среднестатистическая харя тридцатилетнего мужика. Всё было обычным, за исключением одной маленькой детали. Прямо под глазом располагалась…нет, не родинка. Маленькая и чёрная татуировка. Клеймо.
— Раз дверь открыта, значит всё ещё работаете, — незнакомец сделал шаг вперёд, но рассмотреть татуировку всё ещё не представлялось возможным.
— Да, это так, но…
— Чего ты мне нокаешь всё? Если дверь открыта — значит заведение всё ещё работает. Улавливаешь логику, пацан? — Ещё два шага вперёд, и теперь я понял. Линия, на конце расходящаяся ещё на четыре линии. Стоп. Вилка? Под глазом у мужика была набита вилка.
"Спокойно, спокойно… Он гость…а гость всегда прав.
— Хорошо, вы правы… Что будете заказывать?
— А у вас будто выбор большой? Давай ка, плесни мне пивка.
Мужик с вилкой сел за стол, вольготно развалившись на стуле. Я оглядел помещение в поисках чистой кружки. Не нашёл. Всё было заляпано пивом и подавать ночному гостю напиток было не в чем.
— Фу, почему у вас тут так грязно? Я человек чистоплотный, а потому не вздумай насвинячить хотя бы за этим столом.