— Но, что ещё входит во "всё, что в наших силах", кроме отправки меня в волшебный мир?
— Я приготовил для тебя небольшой сюрприз… — сказал парень — Но о нём ты узнаешь, только когда очнёшься в новом теле.
— А я могу ответить на любые три вопроса.
"Вот это могущественные боги, блин…"
— Мы вообще-то мысли читаем! — Хором возразили боги.
Я сделал вид, что не слышал, что они сказали, и стал думать, что такого интересного можно спросить.
"Так-с. Бог есть, другие цивилизации тоже. Про конец света спрашивать как-то неприлично. Про снежного человека глупо…"
— Кто заказал убийство Кеннеди?
— Хрущев.
— Блин, я так и знал! — вырвалось вдруг.
— У тебя осталось два вопроса.
"Думай, думай…!"
— Сколько всего раз я мастурбировал?
— Семь тысяч сто сорок восемь раз.
"Воу…когда я успел?"
— Сколько лет мне суждено было прожить?
— Тридцать три года.
— Так мало… а от чего бы я умер?
— А это уже четвёртый вопрос. Мы договаривались на три.
"Блин…не надо было тратить попытку на вопрос про Кеннеди"
— Эх, дружище, — бог-пацан похлопал меня по плечу, — был рад повидаться с тобой в реале. И, предвосхищая твои мысли, сразу скажу — нет, ради этого не стоило тебя убивать, но, пойми, ведь… Трудно быть богом. Очень уж это скучно. Никому бы не пожелал. Ты, вроде, можешь всё, но не испытываешь от этого никакого удовольствия. Ладно, не буду грузить своими божественными проблемами. Тебе пора.
Он указал мне на дверь, что находилась в нескольких метрах от нас, и подтолкнул в ту сторону.
— Мне просто зайти?
— Да. Просто открой, и всё произойдёт само.
— Хотел спросить напоследок: почему именно рак яичек, нельзя было выбрать что-то попроще?
— Никто не любит попроще. А чем необычнее — тем веселее. Не всем же под колёсами грузовика помирать.
"Разве кто-то ещё использует это клише…?"
Я развернулся и медленно пошёл к двери, осторожно приоткрыл её и мощный поток воздуха в ту же секунду засосал меня внутрь.
"Что ж, прощайте… Надеюсь, что не скоро увидимся"
* * *
Тридцать три года… Чёрт! Почему так мало? То есть, если бы не этот задротский божок, то через всего тринадцать лет я бы уже копыта отбросил? Тридцать три… Прям Иисус какой-то. Маловато, ничего не скажешь.
Ну, хватит думать о плохом. Надо быть стоиком — если не можешь изменить ситуацию, измени отношение к ней. А расклад таков — что в своём мире я совершенная трупятина. Лежу там, на холодном полу, с размозжённой головой и одним яйцом. Гейм овер. Партия окончена. С этим ничего не поделаешь, остаётся лишь смирение.
Главное сейчас — это привыкнуть к тому, что жизнь изменилась и я стал другим человеком. Или не человеком? Твою мать, а кем я стал-то?