– Почему же ты занимаешься этим здесь, – Саммерс про себя выдохнул с облегчением, – а не у себя во флигеле?
– Потому что в гостиную я никогда не пущу полицию, – отец фыркнул. – Ты не знаешь даже законов штата!
– Мне-то это зачем? Я покупаю коньяк у контрабандистов. Иногда покупаю.
– Когда ты покупаешь коньяк у контрабандистов, это твое дело, где его покупать. А если ты его разливаешь по бутылкам… хе-хе… – гробовщик потер висок пальцем. – Это совсем другое дело.
– Ну… – коммерсант подумал. – Значит, ты проворачиваешь дела со спиртом? Молодец, папаша. Тут ты определенно молодец. Но я все равно в дело не войду. Прощай.
Он уже дошел до дверей и тут остановился.
По морщинистому лицу отца катились крупные слезы и он вытирал их пальцем.
– А я уже так рассчитывал на тебя… Я ведь уже старенький и скоро помру…
– Вот видишь, – коммерсант опустился на краешек стула. – Ну, зачем тебе эти гробы? Ты отдохни на старости лет, может, выиграешь год-другой. Порадуешься, погреешься на солнышке. А?
Гробовщик стыдливо утирал глаза.
– Только я оставлю свое дело, я сразу же… – бормотал он, – умру. И… вряд ли что-нибудь может… заменить!
Он плакал, как ребенок.
«Застрелюсь», – подумал Джейк.
– Ты ведешь себя, как последняя сволочь! – выговорил отец. – Ты ничего не понимаешь!
– Это ты ничего не понимаешь, старый маньяк, – Саммерс поднялся. – Кончай меня шантажировать. Сами такие.
Гробовщик отер слезы и выпрямился.
– Ладно-ладно, – проговорил он. – Мы еще поговорим о том, чем ты занимаешься. И вообще я наведу справки о твоих делах.
– Это я наведу справки о твоих делах, – парировал сын. – Ты, кажется, что-то говорил о мертвых итальянцах, которых к тебе привозят по ночам?
– Привозят, – гробовщик пожал плечами. – Ну и что? Во всяком деле есть свои маленькие тайны!
Он захихикал, завязал на концах платка два узла и надел этот платок себе на голову так, что узлы воинственно торчали в стороны.
– Твой папаша – старый муравей!
– Бросай это дело, – посоветовал сын. – Я «скорую помощь» вызову.
– У нас нет «скорой помощи»! – дразнился отец. – Мы не в Нью-Йорке и не в Чикаго.
– У вас есть «скорая помощь», – усмехнулся сын. – Станция «скорой помощи» уже давно есть в каждом городе.
Гробовщик откинулся на спинку кресла.
– Давай, сынок. Зови их сюда. Я хочу посмотреть, как ты упечешь родного отца в психушку.
Коммерсант подумал.
– Как неловко, папаша. Если у меня папаша окажется в психушке… ээ, в санатории! – что же мне думать о себе? Неужели и я в твоем возрасте…
– Конечно! Ну, конечно! – с торжеством вскричал гробовщик. – В моем возрасте ты будешь полное г****.