В глубине квартиры что-то подает. Я вздрагиваю, и возвращаюсь в реальность.
Глава 3
Тимур
Голова трещит просто нещадно. Тут либо догоняться надо, либо трезветь. В обнимку с минералкой и доброй порцией обезболивающих. Трезветь не хочется. Поэтому подхожу к бару и наливаю себе в стакан щедрую порцию виски. Иногда даже суперпрофессионалам стоит напиться.
Нет, какой все же херовый день! Так хорошо начинался, а закончился хуже некуда. Этот мир определённо катится к черту. И хрен его знает, что с этим делать.
Плетусь к окну и распахиваю его настежь. К ночи теплеет, столбик термометра неумолимо ползет вверх. Тянет болотной оттепелью и сырой землей. На дрогах снежная каша, а с неба все сыплет. Завтра город безнадёжно станет в километровых пробках, и я пытаюсь сосредоточиться на этом. Еще раз перебираю в голове маршруты передвижения наших основных клиентов, размышляю о том, какие встречи можно перенести, а какие отменить — в общем, стараюсь сконцентрироваться на работе и не думать о том, что всего в нескольких шагах от меня… она. Не вспоминать все, что было. Вот только делать это с каждой секундой мне все трудней. В конце концов, я сдаюсь. Ложусь на кровать, закидываю руки за голову и, впялив воспаленный взгляд в потолок, по которому неспешно гуляют тени, позволяю себе вернуться почти на четыре года назад.
Впервые я увидел Олесю в тире. У группы моих ребят была назначена тренировка с инструктором по огневой подготовке, и я, как обычно, когда имел на это время, спустился, чтобы лично понаблюдать за их работой.
Возбужденные мужики отрабатывали стандарты. Исходное положение — пятнадцать метров до линии огня, патрон в магазине, кобура в штатном, пистолет зафиксирован. По сигналу «вперед» парни начинали движение к линии атаки, стараясь выполнить максимально быстрый и точный выстрел. У кого-то получалось лучше — у кого-то хуже. В прошлый раз результаты были получше.
— Две секунды на выполнение упражнения? — вздергиваю бровь, глядя на одного из своих лучших бойцов.
— А у него вчера мальчишник перед свадьбой был. Кажется, кто-то перепил! — ржет другой, толкая в бок друга.
— Перед зачетом по огневой? — ухмыляюсь я.
— Ну, бля… У меня, может, в последний раз свадьба.
— Ну да, ну да. Мечты — мечты. Пацаны, кто-нибудь верит в то, что Марк в последний раз женится?
— А что? Всякое может быть. Татьяна женщина — что надо, — самый младший из группы, Кирилл Куек, возвращает оружие в кобуру и плавным движением рук рисует в воздухе впечатляющие дамские формы.
— Эй, придурок, ты вообще-то о моей жене говоришь! Берега не попутал? — огрызается Марк под раскатистый смех остальных бойцов и бросает в приятеля бутылкой с водой. Закатываю глаза. Взрослые мужики — а ведут себя, как трехлетки в песочнице. Окидываю взглядом помещение тира и неожиданно для себя замечаю незнакомую девушку, топчущуюся у стойки с винтовками. Брюнетка. Такая фигуристая. Все, как я люблю. Интересно, она-то что здесь забыла?