— Снайпер? — Недоверчиво суживаю глаза.
— Спортсменка. В прошлом. Слава богу, не комсомолка, — неловко шутит и переступает с ноги на ногу. Из-за спины доносится улюлюканье. Оборачиваюсь. Свидетелями нашего разговора становится с десяток моих самых лучших бойцов. Абсолютных придурков, кстати сказать, если дело не касается работы.
— К стендам! — рявкаю я, в своей реакции уходя от них не слишком сильно. Мальчики — такие мальчики, даже если большие.
— Ага. Бегу. Волосы назад.
Ну, что сказать? Я привык, что мои команды выполняются безоговорочно.
— А как же обещание надрать мне задницу?
Незнакомка хмурится. Оглядывается по сторонам, будто ищет кого-то, или никак не может решиться уже, наконец, ответить за свой базар. Одним словом — бабы.
— У меня здесь вообще-то деловая встреча.
— Здесь?
— Угу.
— Что-то я никого кроме нас не вижу… А вы, мужики? Похоже, нам лапши навешали, ребят. Отбой.
Если честно, я так не думаю. Вижу, как ей хочется подержать в руках оружие. И почему-то это меня заводит. Да чтоб его. У меня крепкий стояк. Дела-а-а! И еще глаза ее чумовые… Глубокие какие-то, совершенно потрясающие. А ведь она почти моя ровесница — плюс-минус, — вдруг понимаю я.
— Ладно, — вдруг соглашается она, облизав пухлые губы и снова воровато оглядевшись по сторонам (неужели и правда кого-то ждет?), нерешительно косится на с интересом наблюдающего за ситуацией администратора. — Как насчет СМ2? — это уже мне.
Эта винтовка довольно бабская. Не под мою руку. Но я ведь, мать его, джентльмен!
— Оставляю выбор оружия за дамой, — развожу руками и дурашливо кланяюсь. Ага. Вылитый пай-мальчик. Папа бы оценил. Но сначала бы надавал по шапке за то, что я вообще в это влез.
Пока администратор готовит для нас винтовки, девица принимается раздеваться. Снимает пиджак. Надо ли говорить, что мужики опять начинают изгаляться на все лады? Кто свистит, кто губами причмокивает. Да и пускай. Я в это не вмешиваюсь. У этих ребят слишком напряженная работа, и если именно так им нужно сбросить напряжение — пожалуйста. Тем более, незнакомка, кажется, против такого поведения не возражает. Лишь закатывает глаза, будто повышенное внимание десятка напитанных тестостероном парней — для нее обычное дело.
— Разрешите представиться, — подъезжает к ней Кир, — Кирилл Куек, ударенье на «у».
— Олеся.
Олеся… Вот так просто я узнаю ее имя.
— Ну? К барьеру, господа? — шутит Дим Саныч.
Киваю. Проверяю исправность оружия, то и дело поглядывая на соперницу. Чтобы обрести дополнительную устойчивость, она сбрасывает туфли на каблуках, растирает ладонью затекшие пальцы и наклоняется, пробно прицеливаясь. Право первого выстрела я тоже оставляю за ней. От меня не убудет, а ей приятно. К тому же бонусом мне — ее отставленная назад, обтянутая тонкой шерстью юбки, попка. Шикарная. Крепкая. Тренированная. Вызывающая обильное слюноотделение у всех, мать его, присутствующих мужиков. Даже у Марка, который вот-вот женится уже в третий раз, и на все похоже, что не в последний.