— Ты что же здесь делаешь?! — открыв, было рот, для оправданий, я его тут же захлопнула, услышав, следующее заявление. — Ты, почему не в постели?! Запомни, простуду нужно перележать, а не лезть больной на работу. Глянь на себя — глаза же покрасневшие, отекшая вся, бледнющая. Бегом домой! Молоко с медом, баночки, горчичнички, все как надо! Здесь больные не нужны!
— Да с чего Вы взяли, что я болею? Я совершенно здорова и прекрасно себя чувствую.
— Я ценю твою самоотверженность, деточка, но Кирюша уже все нам рассказал. Андрей Борисович оформил тебе больничный на два дня, так что, иди ка ты лечись.
Хм, Антонов, значит. И какая ему корысть, избавиться от меня всего-то на два дня? Не заботу же он проявил, в самом деле.
— Значит, Антонов. — Вслух повторила я. — А сам он где?
— Так, на задании конечно, где же ж ему еще быть. — И, пожав плечами, секретарь снова уставилась в монитор.
Впервые за последние недели две, я шла домой, не представляя чем заняться. Это ощущение незаполненности, отсутствие необходимости что-то делать, странным образом растормаживало, навевало меланхолию. Раньше я бы порадовалась возможности тупо побездельничать. Почитать что-нибудь? Пойду-ка, в библиотеку заскочу, может, присмотрю что.
В местной библиотеке им. Ленина царили чистота, порядок и давящая на уши тишина. До этого я была лишь в нашей, школьной библиотеке при интернате. И, сколько помню, там было не многолюдно, но такой вековой пыли на столах читального зала, накопиться не успевало. Счастливая улыбка, озарившая лицо библиотекаря, подтвердила мои подозрения — с посетителями тут не густо.
— Милая Вы моя, — потянулся ко мне старик, прямо из-за стойки — как же я Вас ждал! Как чувствовал, что не все еще потеряно. Нет! Не отмерла еще тяга молодого поколения к искусству литераторскому!
Судя по страсти, с которой это было сказано, дедушка из поколения старой советской интеллигенции, высоко ценящей русскую классику, и глубоко переживающей культурный спад общества.
— Что Вы желаете взять? Позвольте помочь, а то уж, больше месяца ни одного читателя не заходило.
Он вел меня мимо ровных книжных шеренг, торопливо поясняя, что в каждой из них находиться:
— Здесь русская поэзия восемнадцатого и девятнадцатого века. Справа русская классика, того же периода. В соседней зале, произведения советских авторов…
Мне было искренне жаль разочаровывать дедушку, но моя тяга, к отечественной литературе, постыдно скончалась, после прочтения Достоевского. Безысходной животной тоски, одиночества и беспросветности, которой полны его произведения, мне хватило надолго. Еще пару лет я ничего не могла читать, а потом устроила себе терапию, лечась легкими книгами с непременным хеппи-эндом. Особенно полюбились приключенческие романы, которыми русская классика похвастать не может. Запоем читая, от реальности не убежишь. Но, как бы погано ни было в жизни, все же приятно, что, хотя бы, у этих ребят из книжки, все получилось.