Когда я сидел, скорчившись, в машине скорой помощи в ожидании, что Джо Вик вот-вот доберется до нас с Джиллиан, детектив Гленн был снаружи, чтобы защитить нас. Да, я не струсил. И Джиллиан не струсила, о господи, нет! Но основной удар принял на себя Гленн. Он погиб, мы выжили. Будь Гленн на моем месте сейчас, уехал бы он? Бросил бы мужчину на крыльце?
Ах, чтоб меня!
Я снова разворачиваюсь и еду обратно на парковку. Делаю глубокий вдох и пытаюсь сообразить, как хотя бы выслушать его спокойно, утешить, помочь примириться с тем, что он и так знает: человек на фотографии мертв. Его не вернуть. А если это произошло недели или месяцы назад, то убийцу тоже уже не найти. Откуда я знаю? Очень просто: оставайся хоть какая-то надежда, он не сидел бы на моем крыльце. Ко мне не приходят с простыми случаями. «Убийца — садовник с криминальным прошлым» — это не про меня. Только с теми, где нет ни свидетелей, ни улик, даже тела — только пустота на месте человека. Но я не могу заполнить эту пустоту. Чего уж там, я не могу заполнить пустоту в собственной душе, где, по идее, должны быть близкие мне люди.
— Доктор Крей? — обращается ко мне мужчина.
— Один час. Это все, чем я могу помочь.
Он уже достает фотографию.
Черт! Все, я попал. На фото — зеленоглазый мальчик. Да, с такими же зелеными глазами, как убитая в Йемене. Совпадение! Я видел фотографии тысяч пропавших. Из них множество зеленоглазых. Но надо же было этому попасться именно сегодня! Появляется ощущение, что дело отнимет куда больше часа моего времени.
— Доктор Крей, спасибо, что смогли уделить время! Я — большой поклонник ваших работ.
Не уверен, что у народных мстителей должны быть поклонники, но ладно, примем это за комплимент.
— У меня оставалась пара пива, сейчас принесу, и вы расскажете мне о…
— Кристофер, мой сын Кристофер. А я — Вильям, Вильям Бостром.
Ну все, теперь у пропавшего есть лицо и имя. Кристофер стремительно перестает быть просто конвертом с фотографией, который можно проигнорировать.
Мы входим, и я приглашаю Вильяма за стол в кухне. Он кладет конверт и осматривается. Смотреть особо не на что: диван, телевизор — вот, пожалуй, и все.
— Только переехали? — спрашивает Вильям.
— Почти полгода назад.
— И живете один?
— Вы же понимаете, что от незнакомца такой вопрос звучит несколько зловеще?
Вильям усмехается.
— Да, пожалуй. Я вполне похож на одного из психов, с которыми вы наверняка сталкиваетесь регулярно.
— Именно. — Я достаю пиво. — Вот, держите.
— Спасибо. — Вильям делает такой малюсенький глоток, что становится очевидно: либо он вообще не пьет, либо завязавший алкоголик. Я забираю бутылку обратно.