— Раст, сынок! — раздался с другого бока голос отца, наполненный даже не радостью, а каким-то ликованием. Я развернулся и пошел к улыбающемуся отцу, который уже развел руки в стороны, намереваясь меня обнять.
Он стоял от меня в шагах восьми-десяти, но не успел я до него дойти, как улыбка его исчезла, глаза подозрительно заблестели, а правая рука вытянулась и ткнула указательным пальцем в сторону моего фингала.
— Это что? — удивленно подняв левую бровь, поинтересовался он.
«Вот же! — с досады я чуть не плюнул на пол, сдержался просто чудом. — Ну, надо же, забыл! Хотя, с другой стороны, а что я мог сделать?»
— Что? — я прикинулся дурачком, непонимающе оглядываясь по сторонам. — Где?
— Бланш откуда? — усмехнувшись, саркастическим тоном уточнил отец, раскусив мою нехитрую игру.
— А! Бланш! — я прикоснулся рукой к глазу. — Шел. Поскользнулся. Упал. Потерял сознание. Очнулся — бланш!
Я в отчаянии развел руками. За спиной послышалось какое-то хрюканье, перешедшее в хохот. Обернувшись, увидел Старшего шамана, который, разве что, по полу не катался, хохоча. Но вот согнуло его капитально. Сначала он хохотал просто согнувшись и держась за живот, а потом упал на колени и начал клониться к земле.
Я с удивлением посмотрел на отца, но, в ответ, увидел такой же непонимающий взгляд. Мы с отцом, ничего не понимая, смотрели то на хохочущего шамана, то друг на друга, в надежде, что у кого-нибудь из нас появятся хоть какие-нибудь мысли по этому поводу.
Несколько раз, пересилив смех, шаман пытался нам что-то сказать, но его хватало только на первые два-три слога, после чего приступ хохота вновь овладевал им.
Наконец, отсмеявшись, он поднялся, подошел к незамеченному мной столику, взял с него кувшин и начал пить прямо из него, не размениваясь на посуду помельче. Напившись, он вытер рот рукавом своего роскошного халата, видимо по привычке, потому что после, осознав, что только что сделал, недовольно поморщился и внимательно осмотрел рукав.
Не найдя на нем грязи, облегченно вздохнул. Мы с отцом стояли и молча ждали.
— Представляешь, Брокс, — вдруг обратился к моему отцу шаман, причем абсолютно спокойным голосом, — сегодня утром приходит ко мне мой ученик Блез, — шаман перевел взгляд на меня и заулыбался, — и у него вот такое, — он ткнул пальцем в сторону моего фингала, — только под каждым глазом! Я у него спрашиваю:
— Где взял?
А он мне:
— Упал неудачно!
— А теперь приходит твой сын и тоже вещает про неудачное падение! — шаман перестал улыбаться, но на меня все еще смотрел. — Они там что, сговорились, что ли?