— Я с тебя вот этим самым мечом три хита снял, а ты после этого Теме врезал по спине! Все видели!
— Когда три?! Один всего! Остальные — швейная машинка, по правилам — не считаются!
— Иди ты…
— Сам иди!
Я уже совсем собралась бежать отсюда и вызывать обозы «Скорой психиатрической помощи», как вдруг сзади снова раздался треск и кто-то приставил к моей спине что-то твердое.
— Вставай! — раздался девичий голос. — С какой команды?!
Я медленно встала и повернулась. На ее голос сбежались еще несколько человек. Теперь я могла их как следует рассмотреть.
Все в смеси нормальной спортивной одежды с какими-то повязками, самодельными доспехами и кольчугами, залихватского вида, с деревянными мечами и короткими копьями, двое с кривыми луками. Большинство — подростки, есть несколько молодых людей. Все смотрят удивленно.
— Вы что здесь делаете? — выразительно спросила я.
— Играем, — хором ответили подростки.
— «Киевская Русь» у нас, — ответил светловолосый высокий парень в мятых шелковых штанах, с длинным мечом в руке. — Вы из города?
— Я тут ищу кое-кого. Увидела ваш костер, подошла, а тут такие разговоры…
Все расхохотались. Я улыбнулась.
— Значит, игра… А кто такие ваши Мастера?
— Мастера? — говоривший полный паренек замялся, переглянувшись с соседом. По голосу я узнала того, кто сетовал на отсутствие «чипов на яд». — Мастера — Лэнгвар, то есть Леха, и Вика. А что?
Я расхохоталась. Вот тебе и Алексей Никитич!
— Нет, не те, — посетовала я на удивленные взгляды ребят.
— Так вы толкинисты! — неожиданно я вспомнила книгу и ее поклонников.
Только теперь я поняла, что непонятные выражения этих ребят — всякие «чипы», «хиты», «Мастера» — атрибуты так запугавшей меня игры!
— Мы — толкинисты?!! — насмешливо разъярились они. — Толкинисты — там, в Святом Озере. Туда и шагайте.
— А вы не знаете, где здесь собачий вольер? — решила воспользоваться ситуацией я.
— Какая в три часа ночи собачья вольера? — недоуменно спросил низкоголосый молодой человек.
И хотя было далеко не три, а около одиннадцати, почти все снова засмеялись.
— Я вижу, у вас тут веселая жизнь, — кивнула я. — Ну, бывайте.
— Погодите, — сказала девушка, которая минуту назад упирала мне в спину деревянное копье с поролоновым наконечником. — Я знаю, тут неподалеку есть заброшенный пионерский лагерь. Там сторожа живут, с собаками. Может, вам туда?
— Может. Где это?
— Вон там, даже еще дальше, чем наш лагерь. Пойдете по тропинке наверх, там будет поляна с кабаком, не обращайте внимания. Дальше идите — вверх по тропинке. Через километр, наверное, будет наш лагерь. А еще дальше и налево — увидите тот лагерь… там дом двухэтажный, голубенький такой.