Сделав морду кирпичом шагнул в зал, шепелявого напрочь проигнорировал. И не особо удивился, когда услышал за спиной грозный рев:
— Ты не хочешь пить со мной, мистер? Ребята, вы слышали, он не хочет пить с Робби Ирландцем! Я его пригласил от чистой души, а он насрал мне на голову…
По залу прошел грозный гул, свидетельствующий о том, что срать на голову Робби Ирландцу крайне не рекомендуется.
Возле шепелявого начали кучковаться такие же подозрительные типчики.
А я принял решение просто застрелить верзилу. Ну что тут сделаешь, карма такая, мать их эти буддистские заморочки. Вот не хотел же никого убивать сегодня. Ан нет…
— Сюда иди… — амбал поманил меня пальцем, но неожиданно, на его брылястой роже проявилось растерянное и даже виноватое выражение. А его подельники прямо на глазах начали рассасываться.
Я было списал чудесное преображение шепелявого, как реакцию на свою морду, но как оказалось, ошибся.
Амбал раскаянно и извиняющеся несколько раз коротко поклонился, обращаясь к кому-то за моей спиной, после чего тоже свалил.
Я обернулся и сразу вычленил среди публики человека, который так напугал верзилу.
И слегка удивился, хотя давно привык, оценивая людей, не полагаться на внешность.
Слишком уж персонаж казался чужеродным среди местной публики.
Благообразная азиатская мордашка, аккуратная прическа, очки — честно говоря, он был похож на ученика какого-то лицея, а не на наемника. А еще, перед ним стояло не пиво, как у большинства присутствующих, а молоко. Да, стакан молока, черт бы его побрал. А люди, пьющие молоко в баре, меня сильно настораживают. От таких больных ублюдков можно чего хочешь ожидать.
Заметив, что я на него смотрю любитель молока едва заметно склонил голову, подсказывая, что он есть тот, кто мне нужен.
— Сука, все не слава богу… — вздохнул я и пошел к наемнику.
— Прошу мистер Смит, — вьетнамец привстал и вежливо поклонился. Тут же подскочила официантка и быстро протерла тряпкой и так идеально чистый стол. Судя по всему, Буй, так звали наемника, пользовался в заведении безоговорочным уважением.
Я тоже кивнул и присел за стол.
— Содовая, кола, виски, водка… — Буй состроил вежливую рожу и с добрым налетом ехидства в голосе добавил: — Молоко?
Говорил он по-английски очень хорошо, почти без акцента, а точнее, почему-то с легким французским акцентом.
Мне очень захотелось отстрелить гребанному азиату яйца, но пришлось себя сдержать. Просто отрицательно качнул головой и продолжил молчать.
При ближайшем рассмотрении Буй уже не выглядел таким молодым, судя по всему, ему было не меньше сорока лет. И глаза… глаза никак не вязались с его благообразным личиком. Холодные, пустые глаза убийцы. Точно такие же как у меня.