– Пусть отдыхает, – вступается за него мама. – Он много работает, к тому же, как и Алиса, часто сидит по ночам. У них много общего.
– Только бессонница, – ворчу я. – Да и то, судя по всему, он с ней справился.
Мама задорно смеется, переглядывается с Федором Ивановичем и качает головой, явно не соглашаясь со мной.
– Он, как и ты, трудоголик, – перечисляет она. – Всего хочет добиться и добивается сам.
– На такое сходство согласна, – киваю. – Это сходство как минимум с половиной планеты.
Она снова смеется, но оставляет тему, которую я развивать не хочу. Возможно, потому, что видит, что мне это не особо и нравится, а возможно, прислушивается к словам своего жениха.
– Не сравнивай их, – журит он мягко ее. – Они же брат и сестра, им соперничать ни к чему.
– Мы не… – хочу возразить против такого родства, но здесь уже непреклонен глава семьи.
– Для всех вы брат и сестра, – с нажимом говорит он. – Сводные, и все-таки брат и сестра. Так что привыкай к этой мысли, если еще не привыкла. Кирилл к ней привык довольно давно и воспринимает теперь тебя именно так.
Мама согласно кивает, а я…
А я разливаю им чай, делаю себе еще чашку кофе, вызываюсь принести торт, раскладываю его по тарелкам.
Шучу.
Тоже над чем-то смеюсь.
Когда приезжает Славик, вызываюсь зачем-то его проводить, как будто он не помнит дороги. Предлагаю поужинать, ухожу, когда он отказывается. Видно, как ему не терпится увидеть Полину, обнять ее, поцеловать, ну и все остальное.
Возвращаюсь на террасу и засиживаюсь с мамой и Федором Ивановичем далеко за полночь, хотя мне рано вставать.
Кирилл так и не появляется.
И когда я полночи кручусь, не в силах уснуть, начинаю дико ему завидовать. Даже жалею, что вернула зарядку. Был бы предлог зайти и посмотреть – уж не снотворное ли он так крепко сжимает в одной из ладоней.
Может, он даже поделится.
Он ведь мой брат.
При мысли об этом внутри сжимается какой-то холодный и колючий комок.
Привыкнуть… к этому просто нужно привыкнуть… он ведь сумел.
Глава 8. Кирилл, настоящее
Я слышу, как, едва выйдя за двери, она продолжает ворковать со своим Славиком. Как будто в двухэтажном доме нельзя найти другое место и отойти чуть подальше!
Дверь закрыта, и я не разбираю смысла их разговора, улавливаю лишь ее голос – нежный, чувственный. Когда-то я не мог понять, почему мне нравится, когда она говорит, – даже без разницы что.
Говорит или смеется – тоже не имеет значения.
Сейчас понимаю: ее голос как паутина. Притягивает к себе. И даже если кажется, что ты снял с себя эти путы, нашел все узоры, которые впились в кожу, и выжег их, все равно невидимые нити натягиваются.