Девушка часто заморгала.
— Только не показывай никому, хорошо? — Спросила как-то осторожно.
Немного удивился.
— Да без проблем. Боишься, что плохо вышла?
Спрятала взгляд. Покачала головой и потянула меня дальше по дороге.
— Нет. — Убрала мокрые пряди волос за уши. — Так ты считаешь, что черно-белые фото красивее?
Мне показалось, или она так искусно переводила тему?
— Да. — Согласился. — И еще… Цветное фото показывает одежду, а черно-белое… обнажает душу. Как-то так, наверное.
— Что-то в этом есть. — Произнесла задумчиво.
А мне вдруг очень сильно захотелось, чтобы она сейчас держала меня под руку. Представить, каково это. Идти, держась друг за друга, крепко-крепко. Без цели и повода. Просто идти, куда глаза глядят, и болтать. Или молчать. Да, так даже лучше. Молчать обо всем на свете. Просто идеально.
— Так как ты представляешь свой самый лучший снимок? — Прервала она мои раздумья. — Снимок мечты?
«На нем должна быть ты», — подумал, но решил не озвучивать.
— А ты?
— Я? — Смутилась, поглубже спрятала лицо в ворот моей кожаной куртки, оставляя на ней пар своего дыхания.
— Да. Ты.
— Не знаю. — Напряженно сжала губы. — Большие капли причудливо й формы на стекле, а в них окна домов. Сплющенные, раздутые, погнутые. Такие, какими их показывает нам дождь, преломляясь под светом витрин и проезжающих мимо автомобилей. А ты?
— А для меня это улица, залитая водой. На снимке со вспышкой доминирует темно-серый. Перед глазами зрителей дорожка из воды. На ней… Велосипед, рассекающий водную гладь, словно острый нож. Капли, стеной взмывающие вверх в воздух. И крупным планом колесо, от которого отскакивают брызги. Когда-нибудь я обязательно сделаю такое фото.
— Супер! — Даже охнула она. — И как тебе такое в голову пришло?
— Элементарно. Это случилось однажды в дождь. На трассе. — Увлек ее за собой в проулок. Там, в конце, имелся небольшой тупичок. Все-таки не хотелось подвергать девушку опасности, делая снимки прямо на оживленной дороге. — Я вылетел с мотоцикла, сделал кувырок в воздухе и упал на землю.
— Как так?!
— На соревнованиях. — Остановился, примерился взглядом к самой большой луже. Пожалуй, подойдет. — Упал. Открываю глаза. Глина, комья грязи, летящие из-под колес проезжающих мимо байков, ливень, хлещущий прямо в лицо, потому что маску я уже успел сорвать.
— Ужас. — Девушка приняла из моих рук зонт. — Не поняла, что это за соревнования такие?
— Суперкросс. — Я присел на корточки и попробовал щелкнуть лужу под разными углами.
— Это же опасно! — Она поспевала за каждым моим движением, пытаясь прикрывать мою голову зонтом. — Вот с этой стороны попробуй. Ниже. Ниже. Ага. — Плюнула, убрала зонт в сторону и присела рядом. — Это спорт, где нужно прыгать на мотике и выделывать всякие страшные трюки? Так бы тогда и говорил — клуб самоубийц.