Мне кажется, что я сквозь сон слышу его голос. Низкий, баюкающий, густой, как крепкий кофе.
Всю ночь мой мозг транслировал мне обрывки воспоминаний: объятия на крыше, хриплый шёпот, стиснутые на моей талии мужские пальцы, терпкий запах, в котором тонешь от удовольствия. И все они проносились снова и снова, точно кадры старого кино, — завораживали, пугали, туманили разум.
А теперь этот голос. Точно откуда-то с параллельной реальности. Нет, он просто звучит наяву, а я ещё беспомощно и вяло барахтаюсь во сне.
— Доброе утро. — Теперь точно слышно, что он не мужской, а женский.
— Доброе, — отзываюсь я, приоткрывая глаза.
Мой голос скрипучий, как колёса старой ржавой телеги.
— Хорошо, что вы уже проснулись.
Потерев веки, я всматриваюсь в незваную гостью. Это Людмила. Молодая врач, я запомнила её ещё вчера на обходе, а позже девушка пару раз заглядывала, чтобы проверить моё самочувствие.
— Я… да… — с трудом мычу я и подтягиваюсь в постели.
Сажусь.
Пытаюсь вспомнить подробности прошедшей ночи. Спину ломило так, что едва стало легче, как я тут же отрубилась.
Щупаю поясницу. Боль уже не такая противная и изматывающая, но она всё ещё тут. Похоже, просто дала мне передышку.
— Как себя чувствуете? — Интересуется Людмила.
На удивление, я ощущаю, что это утро — лучшее за последние несколько суток.
— Неплохо.
— Болит? — Она кивает куда-то в сторону низа моего живота.
— Немного. — Отвечаю я.
В палату входит медсестра с термометром. Я подставляю запястье, но она всё равно по привычке «стреляет» мне прямо в лоб. Я тут же вспоминаю эту сестру: как стало понятно ещё позавчера, она не отличается вежливостью, много не болтает и все манипуляции выполняет максимально резко, отрывисто и грубо.
Показав результат измерения Людмиле, женщина так же молча удаляется.
— Вадим Георгиевич перед уходом попросил измерить вам температуру. — Поясняет врач, делая пометки в своих бумагах. — Всё в норме.
Так он был здесь? Вот почему я слышала его голос?
— А который час? — Спрашиваю я, подавляя зевок.
— Половина седьмого утра.
— О, ясно.
И тут же понимаю: «перед уходом» означает, что сегодня я не увижу красавчика.
— А вы, правда, та самая Алиса Кукушкина из журнала «Manner»? — Вдруг выдаёт молоденькая врач.
Я не селебрити, и обычно меня не узнаю на улице. Моё имя указывают под заглавием колонки и сопровождают нелепым фото восьмилетней давности, на котором я больше похожа на деревенскую Дуньку, впопыхах собравшую волосы в подобие метлы. О-о-о… вот почему она меня узнала: я как раз сейчас так и выгляжу!