— Ты спятил? — зашипел Горан. — Пятнадцать дартов! Пятнадцать золотых дартов!
— Я глупец Горан, я знаю. — Олег поморщился и потёр лоб ладонью — Я глупец. Но если бы ты знал… Если бы ты знал… Она просила меня остаться, а я гордый, никчемный болван… Трус.
— Ничего не понимаю.
— Ирис так пахнет Горан, это её любимый аромат.
Люди спешили, торопились по своим делам, толкая друзей. Уговоры торговцев причудливо переплетались с выкриками покупателей. И в этом шуме потерялась тоска Олега.
— Послушай. — Горан с жалостью, посмотрел на друга. — Ты сейчас делаешь не то, что должен делать настоящий мужчина. Однажды я видел воина. Он сражался с тварями, от которых бежали одетые в броню рыцари. Он прыгнул в небо и парил в нём убивая. Я видел чудо. А сейчас я вижу перед собой жалкое существо, которое стонет о прошлом. Прошлое мертво Олаг. Ты можешь скупить все ароматы базара, ты можешь плакать целыми днями, но прошлое не вернётся. Постарайся сам возвратиться к ней. Возвратиться победителем. Понимаешь? Или не возвращайся вообще. Ты сделал выбор. Так будь воином!
— Посторонись!
Изукрашенные носилки величественно проплыли мимо и красивые карие глаза с интересом посмотрели на варвара из узкого окна.
— Пойдём к портному Олаг.
— Хорошо Горан.
В лавке портного двое подмастерьев профессионально быстро сняли мерку. Мастер, потирая руки довольный хорошим задатком и нетребовательными покупателями, крутился вокруг друзей.
— Кожа. — Вежливо улыбался мастер. — Кожа, должна быть настоящей господа. Никакого меха, никаких стальных побрякушек. Мы не кузнецы господа. Мы шьём приличные, добротные вещи из трёхслойной, хорошо вываренной кожи. Копьё застревает в наших куртках. Сейчас среди господ стало модно вставлять стальные пластины. Но скажите, какой дурак будет целиться в стальную пластину. Сущий дал человеку столько уязвимых мест, что их все не прикроешь сталью.
Олег невнимательно слушал мастера, сердце его было далеко. В каменном, залитом солнцем Краддаре, где всегда тихо, где пахнет лесом, нагретым камнем и удивительными духами Ирис. Запах, тонкий аромат прошлого.
— Я сделал выбор — Грустно, подвёл итог Олег, когда друзья вышли из лавки портного. — Правильный ли он? Я падаю маленькая Ирис, пока я лишь падаю вниз в водопаде крови, боли и ужаса. Я иду по дороге жизни с мечом и неизвестно, куда этот путь приведёт меня. Кровь Ирис, я коснулся её, она как живая липнет ко мне заставляя всё чаще вынимать клинок. Не важно, чья она, эта кровь, демонов или человека. Я несу смерть моя маленькая девочка. Из тщеславия, из гордости, из боязни показаться смешным я отправился в это путешествие. Путешествие по проторенной дороге императора. Путешествие которое не имеет конца.