Вот только не встать теперь… Ну кто напивается в среду?
В третий раз за это утро меня будит гневный и настойчивый звонок от Тимофея. Я бы с удовольствием не брала, но он всё-таки босс.
— Эй, Женька, ты где? — недовольный Тимкин голос с трудом прорывается в мое плывущее сознание.
Тем более, что слышно Тимофея объективно плохо. Шум оживленной улицы заглушает слова, наполняя их хрипением и треском.
— Ты помнишь, что у нас встреча с клиентом в одиннадцать? Ты мне там нужна! Если через полчаса в офис на подскочишь — езжай сразу на Межевой. Я там тебе геолокацию скину к какой проходной… Жень… Ты меня слышишь вообще?
— А- а? — хриплю я голосом, достойным Омена, — Тим, слушай, я вообще… прости… Заболела…
— Чт. Что???? Ты бл… издеваешься?? — Тимофей тут же переходит на зубодробительный фальцет, как бывает с ним в минуты только наивысшего волнения.
На вас когда- нибудь орали фальцетом? Поверьте — жуткие ощущения… А с похмелья так вообще.
— Ну — ка быстро жопу подняла! Там миллионы! Жека!!! — от так яростно пищал, что мне показалось, что из динамика до щеки долетела слюна.
— Может, Колю? — всхлипываю я, пытаясь сесть.
И тут же падаю обратно, покрываясь слабой испариной. Вертолеты, мать его… Кажется, меня сейчас вырвет.
— Коля — дизайнер! — гневно попискивает в принципе разумные вещи Тимофей, — На кой сдался дизайнер при создании складской программы??? Быстро встала и пришла!
— Хорошо, — шмыгаю носом я и сажусь на одной силе воли.
— Хорошо? — переспрашивает Тимофей, будто не веря, что ему удалось.
— Ну раз там миллионы… В половину буду у порта. Локацию присылай, — обреченно вздыхаю я.
— Ок, сейчас вышлю, мне Дамир Тигранович только что прислал… — бормочет Тимка, отдаляясь и, судя по его пропавшему почти голосу и усилившемуся шуму проезжающих машин, уже копается в телефоне.
А у меня бросает в холодный пот. Кто прислал?
— Это кто такой? — хриплю невнятно, ощущая, как сильно задрожали пальцы.
Да не…
Быть не может, что тот. Тот Тайгарович был… Вроде. И, похоже, хозяин этого клуба несчастного. Причем тут порт?
— Керефов Дамир Тигранович, генеральный ОАО «РЗК», серьезный мужик. Мы его отцу в сети хостелов делали общую программу, помнишь? — бормочет Тимофей, отправляя мне координаты нужной проходной по вотсапу.
— М-м-м, помню… — тяну я, кусая губы, — А клуб у него есть, не знаешь?
— Да нет вроде, — рассеяно сообщает Тим, — Я пробивал. Ну так, ради интереса… Все активы в порту. А что?
— Фух, — выдыхаю с откровенным облегчением и, наконец, встаю с кровати, — Да так, забей… Имя просто… Как у одного козла…