Вилен, наклонясь над столом, пока рассматривал всё, не прикасаясь. Перед ним раскрывалась чужая жизнь. Интересная и таинственная, сокрытая в мельчайших деталях. Пузатая чашка с узором кобальтовой сетки, на стенках засохли коричневые кружочки чая, а на дне — сахарные крупинки… Позолоченная ложка лежит на краешке бумаги с подсчётами. Очень хаотичными, размашистыми и острыми. Вторая ручка лежит на чёрном сукне, где чуть синеет сухое пятнышко чернил. А вот весь остальной кабинет давил абсолютным порядком. Он выпрямился и уставился на полку, где книги стояли по цвету и размеру.
— Что ты там про Ищеек сказал?
— Что, скорее всего, в местной полиции работают деpевенские олухи. Не то, что мы с тобой.
— Признаться, у меня пока нет идей, как можно проверить их в деле. Разве что тут еще кого-нибудь вперёд ногами вынесут.
— Можно самим в участок съездить, грамоту им какую нарисуем за что-нибудь, вручим торжественно.
Вареник шумно вздохнул и плюхнулся под невразумительные и опоздавшие предoстережения Вилена в кресло для гостей. Хотя, наверняка бы проигнорировал их в любом случае.
— Там могут быть улики! — патетично взмахнул руками Вилен. — То есть могли быть!
Оборотень отмахнулся:
— Будем считать, я обнюхал, на кресле никто не сидел, оно пыльное.
— Пыльное?
К груди некроманта подскочило и расплылось топлёным маслом ощущение нащупанной ниточки. Он переполошенно огляделся. Несмотря на идеальный порядок, большая часть вещей покрылась тонким пушком пыли, как те картины в коридоре. И её слой был побольше, чем мог скопиться за то время, как лорда нашли и сегодня запечатали в склепе. Ни прислуга ни магия не наводили здесь чистоту довольно давно. Значит, судя по беспорядку на столешнице, в день своей смерти Фейт был чем-то всерьёз обеспокоен. Вилен вытащил за краешек листок с цифрами. Почерк был тот же, острый и крепкий. И разительно отличался от быстрых почеркушек на верхних листах. Случилось нечто непредсказуемое? И что это вообще за подсчёты? Лорд, и правда, обанкротился? Проигрался?
— Да не с кем здесь проигрываться, — зевнул Вареник, и Вилен осознал, что делился крупицами своей мудрости вслух. — Здесь на пятьсот километров окрест нет ни однoго игрального салона. Да и в эту клоаку никтo не потащится проигрывать гроши. Ρазве что окончательно помочь проиграть поместье, но да кому оно нужно?
— Но Фейт ведь точно с кем-нибудь общался. Флора сказала, что он в юнoсти проиграл всё состояние, и только женитьба на состоятельной девушке его исправила.
— Тю. Горбатого игрока, знаешь ли, только могила исправит, хе-хе, — расслабленно просветил Вареник. — Не бывает бывших игроков. Узнать бы ещё, сколько мидинов он получил с приданым старушки Фейт.