Фридмен отвлекся от размышлений. Весь день он думал об этой непонятной ситуации. Неизвестность его напрягала, и, сам не осознавая того, мужчина хотел разобраться с этим побыстрее.
— Зови, раз пришёл.
Джон исчез, а Фридмен тихо выругался.
— И где этого Пия носит. С ним бы тоже прояснить вопрос надо… — сказал он себе под нос.
***
К Фридмену я шёл, чувствуя легкое волнение. Чес слово, проще было к нему тайно проникнуть, чем идти на переговоры. Мастерски врать и чесать языком не было моей сильной стороной.
За прошедший год Фридмен не изменил своим привычкам. Единственное, что изменилось по пути к нему, — на баре, где работала Краска, появилась большая вывеска с его именем. Остальное то же самое.
Те же потрепанные временем здания, та же грязь под ногами. Когда-то здесь лежал асфальт, но те времена давно прошли. Конкретно здесь грузы никто не возил, поэтому в нормальной дороге потребности не было. Обходились самым обычным камнем да досками, которые перекрывали лужи.
Не следит Фридмен за тем, что под ногами, ох не следит. Что неудивительно. Из своей берлоги выбирался он редко. По словам Краски, которая кое-что мне всё же выдала, мог и месяцами наружу не показываться. Сидел на одном месте, и люди сами к нему приходили, вопросы решать.
Важный человек, ничего не скажешь.
Подошёл я под вечер, когда к бару как раз стал подваливать народ. Хорошее пойло сложно достать в наше время, и, ещё когда я здесь жил, Фридмен организовал несколько стабильных поставок. Да и в целом плотно сидел на этом деле. Ну да ладно, это сейчас неважно.
Пройдя мимо бара, направился к обычной в целом-то высотке. Целых семь этажей. Выше есть только в городе. Когда-то, ещё в первые годы появления Колодца, здесь прогремело мощное землетрясение, и высотные дома разрушились. То место, куда я сейчас направился, было из отстроенных и возведенных по новой.
На входе стояла пара крепких мужиков. Скучная у них работа. Следить за входом и пускать только тех, кого можно.
— Стоять, — остановил меня тот мужик, который был справа. — Кто будешь, парень? Куда путь держишь?
— Да уж точно не к тебе. К Фридмену я.
— Ты хотел сказать, мистеру Фридмену? — «по-доброму» глянул на меня бык.
Его напарник показательно вытащил руку из кармана, демонстрируя кастет.
— Мистеру, мистеру. Спартанец я. Уверен, мистер Фридмен не откажется меня принять.
— Не знаем мы никакого Спартанца, — сплюнул мужик.
— Так это, потому что ты тупой. Тебе и не надо знать. Главное, что Фридмен меня знает.
— А ты не слишком борзый? — надвинулся он на меня.
Я промолчал, пожав плечами. Прямо сейчас за нами человек пять возле бара наблюдало. Ещё сколько-то — кто шёл мимо по улицам или подглядывал из окон домов.