– Бракованный?
Голос был незнакомый.
– А? – изумленно поднял взгляд калека.
– Я спрашиваю, тебя зовут Бракованный? Семнадцать лет, Семья Котобоев, клан Пылевых Гиен?
Говоривший был высок и худ, по длинному черному плащу ручьями стекала вода. Из под кожаной шляпы с широкими полями темнели круглые очки. На Кота он не походил совершенно. За ним высился угольно-черный борт грузовика.
– Да, это я. – происходящее казалось Браку каким-то абсурдом. Сквозь завесу безразличия просачивался липкий страх, сердце заколотилось.
– Тогда пойдем со мной. Тебе не помешает обсохнуть и хорошенько отдохнуть.
– Что? Куда? – непонимающе спросил калека, не делая попыток встать.
– В трак, куда еще? – мужчина нетерпеливо оглянулся и протянул Браку руку. – Слушай, если так охота торчать тут в грязи – твое право. Но через пару часов тут все будет кишеть степняками, а в мои планы не входит играть с ними в гляделки. Ты идешь, или нет?
– Иду, – ответил тот, хватаясь за руку.
Кем бы ни был незнакомец, на Последнего Попутчика он точно не тянул. Иначе зачем ему опасаться встречи с Котами? Да и черный грузовик на поверку оказался обычным траком, просто по самую крышу заляпанным грязью.
Брак поднялся вслед за мужчиной в кабину, не забыв подхватить по пути мешок. Грязь комьями отваливалась с одежды и с влажными шлепками падала вниз.
Внутри было тепло и… Обыденно? Обычная кабина, без особых изысков. Разве что стены пестрят дверцами бесчисленных ящиков, а вместо привычных рычагов перед водительским креслом красуется широкий обод руля, на манер северных тарг.
Незнакомец повесил мокрую шляпу и плащ на крюк, оставшись в простой темной рубахе, недовольно покосился на заляпанный грязью пол, после чего упал в скрипнувшее кресло. Повернулся вместе с сиденьем и указал длинным пальцем на пол:
– Сам будешь мыть.
Брак машинально кивнул, виновато взглянув на растекающуюся по полу грязную лужу, но тут же одернул себя – не о том думает.
– А ты кто вообще? – прозвучало грубовато и калека спешно добавил – Нет, я очень благодарен, но…
Мужчина взглянул с недоумением и пожал плечами:
– Оршаг. Из, как вы их называете, вольников. Или свободных торговцев. Не то, чтобы это имело значение, но хотя бы мое имя ты должен был знать.
– Откуда? – имя казалось смутно знакомым, но вспомнить откуда именно Брак не сумел. – Куда мы едем?
– Ты мне скажи. И, желательно, побыстрее, – Оршаг покосился в сторону забранного темным стеклом бокового окна. Очки он так и не снял. – Я не дождался тебя на торге и только чудом нашел здесь. Давно бы плюнул на этот заказ, но сделка есть сделка. Даже неоплаченная.