На следующий день
С самого утра прогремела ошеломительная информация. Журналисты умудрились выяснить «из достоверных источников», что Никита — сын императора.
Спросите, как я это узнал, хотя занимался разминкой на нашем тренировочном поле, выбравшись из казармы через окно? По прибежавшим репортёрам, которые облепили защитный купол и стучали по нему, пытаясь привлечь моё внимание.
Сразу не понял, что за фигня происходит. Даже подумал, что они перепутали зоопарк с лагерем, ибо маленькие дети и великовозрастные дебилы любят постучать по клеткам с животными, пытаясь выманить их поближе.
«Не, ну не может же такого быть. Я на обезьяну явно непохож», прикинул я.
На всякий случай вытянул смартфон и включил фронтальную камеру. Пусть она тут совсем слабенькая, но мне хватило. Удостоверился, что на голове ничего нового не выросло, рогов не нашёл, уши нормальные, в какого-нибудь эльфа тоже не превратился… Я, в общем, такой же, как и вчера.
Пришлось выйти в этот балаган, где человек тридцать на разных языках пытались меня о чем-то спросить. Нереально, знаете ли, понять, что они говорят, когда это всё происходит одновременно.
— Молчать! — гаркнул я, пытаясь повторить интонацию полковника в те моменты, когда он особо нами недоволен.
О, получилось, все эти гражданские замолкли, обиженно смотря на меня и ожидая дальнейших приказов.
— Ты! — указал я на пассию нашего начальника училища. — Что надо? — задолбали меня, так что никакой вежливости и в помине не планируется.
— Вы знаете, что учитесь с сыном императора?
— Да ладно? — я попытался разыграть удивление.
— Да, ваш друг, Никита — сын самого Михаила Романова! Расскажите, как вам…
— Отставить! — опять рявкнул я, заставляя её замолчать.
Не собираюсь я ни на что отвечать, так что быстро юркнул назад на тренировочную арену, чей защитный купол не пропускал звуки снаружи. Когорта репортеров ещё минут десять ждала моего выхода, а потом разом рванула обратно.
«Восемь утра. Ага, это наши девушки проснулись и идут за мороженным, ларёк только открылся», заранее посочувствовал я бедняжкам, но принимать на себя удар прессы не планирую.
До арены пришлось добираться окольными путями. Казалось, словно за мной следят. Или паранойя, или совпадение, что на самом удобном пути стоят операторы, которые вглядываются в лица всех, кто с тренировки возвращается.
Я не Эрнест Хемингуэй, но и за мной не спецслужбы следят, так что отбрасывать этот вариант я не стал. Хочется тишины и спокойствия, настроиться же надо, а не болтать со всякими грудастыми и весьма аппетитными…