Мы отступаем.
Уступаем.
Мы — беглецы.
Мы — волчья сыть.
И нас встречают хриплым лаем
и провожают воем псы.
Нас гонит в степь лесов облава,
нам в спину брошен злобный крик.
И снег — как будто грязный саван,
и ветер — словно в рёбра штык.
У нас над головами небо
раскидывает звёздный куст,
и звёзды, словно почки вербы
пушисты,
сладкие на вкус.
Мы отступаем.
Нас немного,
кто донесёт об этом весть, —
наследников скупого бога,
которому названье — честь,
кто напоследок удостоен
похмельной боли головы —
от грая галок, от настоя
сырой — в подснежниках — травы, —
когда идёшь, как на закланье,
смирен и нежен, смел и груб,
и побороть нельзя желанье
сухих, упрямых, твёрдых губ
поцеловать чуть виновато,
слегка, как будто не всерьёз,
на розовом виске заката
прожилки тонкие берёз.