В следующую секунду вижу две вещи. Первая — ожидаемо выходят к умывальникам две дамы, слышу перестук каблуков и шелест юбок. Вторая — я, балбеска, забыла свои туфли! Они красивенько так лежат перед диваном, ровно там, где я их сняла. Маааать — и — мачеха!! Надо пропить травки для памяти. Спряталась, типа. Смайлик рука-лицо в студию. Может не заметят?
— О, смотри! Какая-то идиотка забыла тут свою обувь.
Ага, совсем не заметили.
— А давай заберем? — это голос той, что жаловалась на свою попользованность.
— Зачем она тебе? — удивленный ответ.
Да! Мне вот тоже интересно, зачем ей чужая ношенная обувь? Фетишистка? Фууу такой быть.
— Вынесем и кинем где-нибудь, чтоб эта ненормальная следила за своими вещами.
А нет, просто стерва. Прям полегчало. На секунду. Потому что мои туфли таки берут и выносят.
Ээээ и что теперь? Сижу, думаю, не спеша вылезать из укрытия. Тут дверь в дамскую комнату опять открывается. Ловлю себя на мысли, что если сейчас мимо пройдут туфли моего размера, то не погнушаюсь зверски напасть и отобрать добычу.
Увы, меня ждет разочарование. Туфли неплохие, но явно мужские и не менее 43 размера.
— У вас все хорошо? — спрашивает обладатель начищенной обуви.
Ооо, этот голос я узнаю сразу, больше ни у кого нет таких холодных и высокомерных модуляций.
— У меня все отлично — отвечаю.
— Тогда что вы делаете под столом?
От тебя прячусь, олень ты северный. Жаль нельзя такое сказать.
Выползаю из-под стола, стараясь сделать это изящно, но наступаю коленом на подол, раздается треск…
— О, Богиня! — произносят обреченно над моей головой, а потом але-оп и я стою на своих двух перед королем.
И, прошу заметить, это все происходит в ЖЕНСКОМ туалете! Спрашивается, чё те надо в таком не мужском месте?
— На выход — произносит господин Метелица и, подхватив меня под руку, сопровождает в выше указанном направлении.
Даже не успеваю ему сообщить, что я босая. Говорят: гол, как сокол. А если босая? Бос, как барбос? Ну… примерно так я себя и ощущаю, король величаво ступает каблуками, а за ним, как хвост барбоса, мотыляюсь я.
Мы проходим зал и выходим на балкон. Добился-таки своего, вышли поболтать. Отпускает мою руку и отходит к перилам. Луна щедро серебрит его белую косу, бликует на расшитом камзоле, придавая еще больше схожести с ледяной статуей.
Стою, переминая босыми ногами. Как бы так оттянуть подол, чтоб не выглядывали мои пальцы в ажурных чулочках, привезенных из современного мира?
— Почему вы не сказали, что не умеете танцевать? — спрашивает ожившая статуя короля.
— Ну… вы не спрашивали — отвечаю и думаю, может, подойти ближе? Вблизи ему не будет видно мои ноги. Так и делаю. Медленно, но неуклонно двигаюсь в сторону балконных перил.