Она меня что, стесняется что ли?! Стоит, придумывает, что б такое сказать неведомому Олежке, с какой стати она приперлась в этот пафосный магазин с таким чучелом.
Раньше я скорее всего просто ушел. Психанул, послал бы Марину куда подальше. Знал же, что она не моего круга, и вокруг неё вертятся мажоры вроде этого.
Кто же ты такой, хрен с горы? Стоит в одной рубашке и начищенных туфлях. Значит это не покупатель, вроде нас, а местный работник. На улице мороз, в таких туфельках там не побегаешь. Даже если разделся в гардеробе, вряд ли он там переобувался. Девушка-консультант отошла в сторону, не мешает, значит он отсюда, из этого магазина. Может владелец?
Нет, для этого слишком лощеный. А я верю в поговорку, что мужчины в пиджаках и галстуках работают на мужчин в джинсах и футболках. В любом случае, можно и проверить!
— Здрасте! а ты хахаль Маринкин? — с дебильным лицом вклиниваюсь между ними. — А я сродственник ейный, из деревни приехал.
Марина глупо хлопает глазами, а Олег брезгливо морщит нос.
— Здравствуйте… — выдавливает из себя он. — Нет, мы просто знакомые…
— Да лан, не очкуй, "знакомый"? — я, присвистнув, обвожу вокруг взглядом, — твой магазин? Богато живешь!
— Нет, я здесь старший консультант, — цедит он, — Это дорогой магазин.
Он смотрит на Марину с намеком, мол что это за цирк? А та уставилась на нас, затаив дыхание. Девушки любят смотреть на то, как мужики из за них сталкиваются лбами. Иногда даже нарочно стравливают, чтоб полюбоваться.
— Да у меня бабок дохера. Забойшик я, угу, — я поднимаю кулак, демонстрируя его Олежику, — быков забиваю… на мясокомбинате, угу.
— Андрей, ты чего?! — До Марины наконец доходит ситуация, и она спохватывается.
— Работаешь, значит. — я разжимаю кулак и что есть силы "приятельски" херачу Олега по плечу, — вот молоток! Тапки я себе хочу купить… обувкой торгуете?
— Торгуем, — консультант Олег болезненно потирает плечо.
— Принеси мне… что-нибудь моднявое на твой вкус, — я звонко хлопаю в ладоши и ору, — Быстро, Олежек, быстро!!! Мы люди занятые!
Олег убегает к стойкам с обувью.
— Ты что творишь?! — шипит на меня Марина, — что он тебе сделал?
— Если б сделал, убил бы, — отшучиваюсь я.
Я кидаю сумку на багажник Maserati.
В сумке мои деньги, мои ноги в Gucci тапках.
Я не знаю кто ты, знаешь, это нас не парит.
Возвращается Олег, в руках тащит какие-то ботинки…
— Олежек, а Гуччи у тебя есть? — приходит мне вдруг в голову.
— Лоферы, сабо, дерби? — уточняет он.
— Чё, реально есть?! — удивляюсь я, слыша незнакомы слова. — Что-нибудь по сезону…
— Ты ведешь себя как гопник. — Марина фыркает.