— Заряжай! Готовы? Пли! Заряжай!..
Ещё три залпа. Двадцать пять… Двадцать четыре стрелы на сотню или две латных рыцарей это скорее неприятно, чем серьёзно, но это как ни крути нападение! Это опасно! Топот скакунов патрульных врага, отправленных в разные стороны на поиски нас — откуда стрелы и кто пускает. Крик слева — кто-то нас обнаружил и тут же поскакал в дымку обратно — не успели по нему отработать. Да и смысла нету — стрела доспех пробивает редко.
— Они здесь! Они здесь! Их пара десятков!..
— Зоркие! — прокомментировал один из егерей.
— Но мы пройдём опасный путь через туман! — почему-то вспомнилась песня. — Вперёд! Но не быстро, стрелы на тетиву!
Десять метров. Двадцать. Тридцать. Топот навстречу, и тоже почти шагом — осторожничают. Ну да, в тумане все кошки серы.
— Всем стоять! Я сам! Стрелять, как увидите «зажигалку»!
Двинулся впереди всех. Прикрыл глаза, ориентируясь на слух. Голоса метрах в двадцати. Конское ржание и храп. Голоса настороженные, но злые — нам идут мылить шею. Застоялся городской полк, ой застоялся! Вскинуть руки, пробой! Не так, ПРОБОЙ!
Было хорошо, было так легко,
Но на шею бросили аркан.
Солнечный огонь атмосферы бронь
Пробивал, но не пробил туман.
Пою, буквально кричу. Ору! Потому что всё пространство в полусотне метров от меня, и с полусотню влево и вправо, затапливает один большой сплошной ОГОНЬ.
Я кабздец безумен, если смог сотворить такое! Есть и минус — мой огонь красивый, но почти не обжигает. Зато зона охвата не просто «ого-го», а… Без нецензурных слов даже описать не могу, насколько мощный я только что выдал факел. Если б там были только люди — ничего бы не случилось, пламя не столько обжигало, сколько пугало. Но там были лошади! Да ещё в тумане, глаза не привыкли к яркому.
Скачу назад что есть мочи. А вот и свои, посылают стрелу за стрелой. Сзади ор, ржание, мат — некоторые кони понесли, кого-то воины успокаивают, кого-то из врагов лошадки сбросили с седла. И все люто ненавидят меня, выкрикивая моё имя, как фанаты имя кумира на рок-концерте. Прям как либералы Путина ненавидят — он у них тоже виноват во всех их грехах. Горн. Не наш, их — к сбору и атаке.
— Труби! — это я Марко.
— Отходим! — Это Сигизмунд всем.
Марк трубит, а мы срываемся на рысь, парни успевают в движении отстреливать боекомплект назад. За спиной топот — в нашу сторону скачут, наконец, перегруппировавшись, горожане. Страшно! Очко сжалось — не то слово. Да, я в консервной банке. Да, порезать или проткнуть её сложно. Но меня могут взять в плен, где отыграются за все свои слёзы. Дружка убьют. Парней убьют. Да и я смертен.