– Мне так приятно, что ты дома, – воркую я. – И я тебя никогда не предам…
– Даже не думай, – шепчет Изри.
* * *
Я взял машину одного из моих людей. Черный «БМВ» с тонированными стеклами. Припарковался недалеко от книжного магазина, который держит «друг» Тамы.
Сегодня среда, три часа дня, магазин только что открылся, и скоро, вероятно, придет Тама.
Я опускаю стекло, закуриваю. Тристан выносит несколько заполненных старыми книгами ящиков и ставит их у входа. Прежде всего я понимаю, что ему не пятьдесят, как говорила Тама. Скорее тридцать. Среднего роста, намного ниже меня, не очень крепкий. Темные волосы, приятное лицо.
Привлекательный.
У меня кипит кровь, меня охватывает страшная ярость, я сжимаю кулаки. Тама мне соврала.
Тама осмелилась мне соврать.
А вот и она. На ней бежевое пальто, которое я ей подарил, и довольно короткая юбка. Черные колготки. Она выглядит ужасно сексуально.
Я поднимаю стекло и вижу, как она толкает дверь в книжный. Нужно бы подойти поближе, чтобы видеть, что происходит внутри.
Но если я это сделаю, у книжного магазина больше не будет хозяина.
Мы садимся на диванчик в глубине магазина, и Тристан спрашивает, понравились ли мне книги, которые он отложил для меня в прошлую среду. Потом он показывает мне новую подборку. Я листаю каждую книгу, рассматриваю каждую обложку. Потом, как обычно, смотрю свежие поступления. Я чувствую, что Тристан за мной наблюдает, что не спускает с меня глаз.
– У меня сломалась кофемашина, так что приглашаю вас выпить чашечку в кафешке, тут рядом!
В ответ я смущенно улыбаюсь. Я не решаюсь пойти в бар с другим мужчиной, не моим.
– Но вы же не можете оставить магазин без присмотра!
– Закрою минут на пятнадцать, ничего страшного, – убеждает меня он, надевая куртку. – К тому же погода отличная, так что можно посидеть на террасе!
Он выходит из магазина, я следую за ним. Запирает дверь, и мы проходим пятьдесят метров до бара, который находится на углу. Садимся на террасе, и Тристан заказывает два кофе, а потом начинает рассказывать мне о том, что у него произошло за неделю.
Мы выпиваем еще по чашке кофе. Мы сидим уже двадцать минут, и я постоянно оглядываюсь. Я так боюсь, что нас увидит Изри…
– Можно задать вам личный вопрос? – спрашивает он.
– Да…
– У вас шрамы на руках… Откуда они?
Я автоматически прячу правую руку под стол.
– Несчастный случай, – отвечаю я. – В детстве оперлась о горячую конфорку…
– Но… там не только ожог, – замечает Тристан. – У вас как будто пальцы были сломаны, нет?
И снова приходится врать.
– Да… Несколько лет спустя мне пальцы в машине прищемили.