И услышала его крики.
Крики отчаяния, ярости. Крики боли. Ужасной боли.
Она в изумлении смотрела, как в ужасном гневе он крушит все, что попадется под руку. Потом он упал на колени в пыль и закрыл лицо руками.
Она видела, как он заплакал, и вздрогнула. И тогда почувствовала, сама не зная почему, что его боль становится ее болью.
Изри лучше, рана затянулась. Еще одна рана. Он не обращает на них внимания, даже наоборот. Каждый сигаретный ожог, каждый порез, каждая плохо зашитая рана придают ему определенный шарм. Как будто его кожа становится свидетелем его страданий, его смелости. Когда я на него смотрю, то читаю историю жизни по каждой такой отметине.
Я больше ничего не слышала о «конкуренте», который чуть не отнял у меня Изри. Я просто знаю, что Изри его убил. Я прочитала в газете, что полиция обнаружила на каком-то пустыре тело известного преступника. Из клана Сантьяго, его убили двумя выстрелами. Одна пуля – в грудь, вторая – в глаз.
Утром я оставила Изри поспать, а сама отправилась в магазин.
Я выхожу из автобуса с пакетами в обеих руках и миную место, где той ночью нашла машину Изри. В канаве еще остались осколки стекла. Я благодарю всех богов за то, что они позволили мне вовремя отыскать моего любимого.
Пять минут спустя я заворачиваю на нашу улицу и резко останавливаюсь. У нашего дома стоят две машины.
С проблесковыми маячками.
Я задерживаю дыхание, стою столбом на тротуаре. Потом вижу, как в наручниках выводят Изри, с ним два человека в гражданском с красными повязками на рукавах. Он оборачивается и тоже меня замечает. Мы несколько секунд смотрим друг на друга в глубоком отчаянии.
– Из! – ору я.
– Беги, Тама! Беги!
Полицейские оборачиваются, медлят.
– Беги, Тама!
Я бросаю сумки и бегу. Когда оборачиваюсь, то вижу, что за мной погнался один из полицейских. И я бегу во весь дух.
– Стоять! Стоять!
Я его не слушаю. Я слушаю только Изри.
Беги, Тама.
Я еду в автобусе к Маню, меня трясет от ужаса.
Мне плохо, на душе пусто.
Я раздавлена.
Кровь стучит в висках, сердце готово выпрыгнуть из груди.
Арестовали.
Потеряла его. Потеряла себя.
Я не знаю, как мне удалось убежать, – наверное, повезло. Полицейский просто плохо бегает и, скорее всего, подумал, что ему из-за какой-то девчонки только сердечного приступа не хватало. Но я все равно внимательно смотрю на улицу, на тротуары. На машины, которые едут за автобусом.
Я в бегах.
Через полчаса я выхожу из автобуса, водитель указал мне нужную улицу, и, пройдя сто метров, я оказываюсь у дома Маню.
У меня кружится голова, я плачу. Наверное, прохожие думают, что я пьяна.