И в них укор безмолвный встретишь,
И затаившийся ответ...
Я не забуду город вечный,
Где пахнет юной стариной,
Где по лугам туман заречный,
В лесу – клубящийся, грибной.
НОЧНОЕ
Край родной – босое время,
Деревенька, отчий дом...
Здесь под вечер – ногу в стремя,
Да в ночное с рысаком!
Там, в ночи, и страх, и сказки,
С каждым шорохом испуг.
Шум ручья – в нём нет опаски,
Но коней тревожит звук.
Вот вожак насторожится,
Перестанет воду пить,
С лёгким всхрапом убедится:
Жеребятам, кобылицам
Ничего здесь не грозит.
...У костра, прижавшись к бате,
Под сухих полешков треск,
Слушали, как в медсанбате
Он очнулся на кровати...
В городе с названьем Брест.
Оклемался, попросился
На передний, огневой...
И в Берлине завершился
Путь героя фронтовой.
А теперь в деревне батя
И пастух, и председатель...
И для баб – один на всех.
Первым он учил нас, кстати,
Как же выжить всем без Бати,
Различать добро и грех.
Спали вместе, словно братья,
Согревались кто как мог,
Телогрейкою на вате
Прикрывали ступни ног.
Не нуждались мы в кровати,
Рядом теплил огонёк...
Кабы мне да ногу в стремя,
Сбросив лет седое бремя,
Унестись на миг туда –
Где под батин сказ не спится,
Где ребят лучатся лица
И журчит в ночи вода!
ПОТЁРТЫЙ ТРЕУГОЛЬНИК
В моих руках потёртый треугольник –
Письмо комбата о моём отце.
В сороковые я, ещё не школьник,
Понять пытался, сидя на крыльце:
Ну почему отец теперь покойник,
А на распухшем мамином лице
Всё время слёзы...
Что могло случиться?..
Я по слогам читал письмо тайком:
«Своим отцом вы можете гордиться» –
Так батальонный написал о нём.
Ни с кем в тот вечер я не стал делиться,
В нечаянном прозрении своём...
А утро было тихое, густое,
Дышала влагой чистая река.
Троих мальчишек в детство непростое
Будила нежно мамина рука.
Запомнилась лицо её худое,
И глаз неуходящая тоска...
С последней весточкой потёртый треугольник
Ношу под сердцем, в самой глубине...
Читаю каждый раз, когда мне больно,