Кафедра истории дореволюционной постройки из красного кирпича поражала своим величием. Сколько поколений офицеров здесь училось? Сначала летчики, потом ракетчики, и вот теперь мы, тыловики. А оно все стоит и стоит, и хоть бы что. В этом здании до сих пор сохранилась атмосфера начала прошлого века. Широкие лестницы, высокие потолки, скрип паркета… А запах… Так пахнет только старина. Нет-нет, не ветхостью и затхлостью, а чем-то неуловимо-приятным, запахом из далекого детства…
А вот и первая мина. Слева по борту нарисовался какой-то полковник, кажется, один из заместителей начальника училища. Как там нас учили, за пять шагов переходим на строевой шаг, за три – подносим правую руку к головному убору, голову поворачиваем в строну начальника, выполняем воинское приветствие. Раньше отдавали честь, да видимо всю и пораздали. Сейчас слово офицера ничего не значит, а жаль… Поэтому остается только здороваться. Полковник вяло поднес руку в фуражке и прошел мимо, не обращая на меня никакого внимания – можно спокойно идти дальше.
И снова взгляд на часы. Семь минут до построения. Может это и глупо, но жуть как не люблю опаздывать. А так как идти оставалось еще прилично, то я ускорил шаг.
Впереди очередное старое здание из того же красного кирпича. Кажется, тут кафедра автомобильной подготовки. Сворачиваю во внутренний дворик и через беседку выхожу к небольшой аллее. Теперь только прямо. Еще чуть-чуть, совсем немного. Иду и сам себя успокаиваю, да лучше бы таблетки взял. Истерическая кривая улыбка. Каждый шаг делать все труднее и труднее, боль невыносима, глаза заливает пот. Еще чуть-чуть…
До лазарета осталось метров пятьдесят.
Построение уже началось.
- Азарнов.
- Я!
- Алиев.
- Я!
- Бердянов.
- Я!
- Товарищ полковник, разрешите обратиться, курсант Водянкин! – еле слышно произнес я, подходя к строю. Главное не потерять сознание.
- Разрешаю!
- Товарищ полковник, разрешите встать в строй?
- Вставайте, - скривился начальник лазарета (наверняка что-нибудь плохое подумал про меня) и снова вернулся к списку больных. – Бурко.
В строю было человек двадцать, хромых, косых и иже с ними. По мне, так только три-четыре курсанта по-настоящему заслуживали поездку в госпиталь. В какой-то степени мне было стыдно. Ведь я тоже ничем особо страшным и опасным не болею, и скорее всего вся моя головная боль – явление возрастное, потерпеть немного, попить таблеточек и все пройдет. Но нет же, втемяшил себе в голову, что я не такой как все, что все у меня по-другому, что Судьба мне приготовила нечто особенное! А если даже и болен, то болен серьезно, и болезнь редкая, до селе, можно сказать, невиданная, не слыханная, а потому неизлечимая. Но не умру я в палате тесной, совершу подвиг, да такой, что легенды сложат, памятник поставят, в святые возведут… Эх, этот юношеский максимализм… Всех особенных держат в клетках и изучают под микроскопом, а у меня всего лишь мигрень, и домой очень хочется!