Дальше правозащитник пытается что-то прокричать, но его ловко сдергивают с брони. В скором времени всех троих тащат мимо нас к воротам.
Тут происходит задержка. У ворот лежит жердь, к которой привязан упокоенный вчера Надеждой деятель.
— Покойничка захватите для достойных похорон, — удовлетворенно говорит Михайлов.
— И не вздумайте в Неву выкидывать, тут вам не Ганг, — добавляет полный мужик. Он как раз в день нашего прибытия сюда отводил женщин в тюрьму, в самое безопасное на тот момент место в крепости.
— А если мы откажемся? — нагло спрашивает один из троих остракизнутых.
— Я рассказал этому парню, что вы назвали его обезьяной. — Михайлов показывает на казаха-пулеметчика, который с непроницаемой физиономией наблюдает за всем этим сверху.
— И что? Расстреляете нас, сволочи?
— Нет. Он вам прострелит по одной ноге каждому. И если не уберетесь быстро — прострелит и другую. А потом руки. Он, знаете, неторопливый. Но меткий. Хотите попробовать?
— Оружие нам дайте!
— Уже давали. Результат известен. Ни черта вы не получите!
— Минутку! — К группе подошел тот самый здоровяк-омоновец, который Дункан.
В руках у него швабра с какой-то гнусной тряпкой. Что особенно удивляет — наиглупейшее выражение лица.
— Эта, вы покойному кем приходитесь — вдовой или вдовцом?
— Что за издевательство?!
— Никакого издевательства. Просто вам по наследству штанишки покойного причитаются. И можете швабру взять — все ж какое-никакое оружие. Глядишь, еще и станете людьми, по примеру дарвиновской обезьяны.
Правозащитник плюет нам под ноги.
— Мы вернемся! И вы еще горько пожалеете, быдло, мразь…
— Еще слово — и я тебя прострелю, — серьезно и как-то очень убедительно говорит Михайлов.
Фонтан затыкается. Трое, взяв жердь с трупом, идут в ворота. Следом проходят двое автоматчиков из службы безопасности Заповедника.
Толпа начинает расходиться. Ворота закрываются. Концерт окончен.
— Самое паршивое, что они действительно вернутся, — задумчиво говорит Михайлов.
— Вряд ли, — отвечает Дункан.
— Не эти конкретно. Такие же. Потом. Мы, если выживем и вынесем все это, станем защищать своих внуков от того ужаса, который видели. Будем стесняться рассказывать, как все было жутко, жестоко и страшно. И вырастим наивных дуралеев. Тогда-то и появятся такие жулики и напарят за милую душу.
— Это — вряд ли, — повторяет Дункан, но не так уверенно. Маска глупости медленно сползает с его лица.
— Может, — неожиданно для самого себя лезу я в разговор. — Может. Как с нами было — так оберегали от жути той войны, что в итоге… А-а, чего говорить! Нам врали совершенно забубенно, а мы развешивали уши. В итоге сколько пацанов считало, что пили бы баварское пиво, если б деды сдались…