Что я здесь делаю? Может, лучше развернуться, убежать домой и радоваться, что отделалась ста рублями на дорогу? «Трусиха», – обозвала я себя и убыстрила шаг.
Примерно половина ангара была заставлена машинами и мотоциклами. Всех форм, расцветок и состояний. Тут же вспомнился рассказ Пустомели. Ох, как страшно-то на самом деле!
– Привет. Ты к кому? – На меня удивленно смотрел парень лет восемнадцати. Как я его не заметила за машинами? А он, судя по всему, наводил блеск на покрышки. В Москве. В октябре. Юморист.
– К Вилу. – Мой голос звучал гораздо спокойнее, чем я себя чувствовала.
– А, он у входа. – Парень махнул в сторону раздвижных дверей.
Я двинулась в указанном направлении.
Вил действительно сидел перед мотоциклом без номеров. По крайней мере мне показалось, что это Влад, потому что опознать его можно было только по шапке, кудрям и росту. На парне был широкий комбинезон, настоящий цвет которого давно потерялся за брызгами краски, испачканная футболка, толстые перчатки и очки, похожие на водолазные. Во рту торчала неизменная сигарета, в ушах – наушники от айпода. В руках у него был аэрограф, которым Вил выводил языки пламени на бензобаке. Рядом, на грязной тряпке, были разложены кисти. Он еще и художник. Который курит рядом с топливным резервуаром. Самоубийца.
Я остановилась неподалеку, размышляя о том, как привлечь его внимание. Подойти и хлопнуть по плечу? Нет, это вряд ли. В конце концов, я его впервые вижу при свете дня. Да и вообще – слишком фамильярно, если это слово еще употребимо после того, как он тащил пьяную Женьку домой. Как можно незаметнее я разглядывала своего нового знакомого. Плечи широкие, но не как у культуристов, а скорее как у пловцов. Мышцы на руках хорошо различимы, но не бугрятся. Интересно, каким спортом он занимается? Я сделала еще пару шагов вперед и нечаянно заслонила ему свет солнца. Тут-то он меня и заметил. Вытащил наушники.
– Привет. – Он поднял очки на лоб, испачкав нос краской.
– Привет. У тебя краска на носу, – сообщила я. Вил стянул перчатку и повернул на себя мотоциклетное зеркало.
– Значит, ты серьезно хочешь научиться водить? – поинтересовался он, вытирая краску. Ну как все-таки похож на Вилле Вало, кошмар какой-то. – Тебе сколько лет, отличница?
– Пятнадцать. Будет шестнадцать зимой. Тогда и права получу. Только не надо предлагать тогда и приходить – потом до начала сезона ждать все равно.
– Да и сейчас как бы уже не сезон.
– Но снега-то у вас тут нет, – возразила я. – Это что же – я весь этот путь проделала зря?
– Упрямая какая.