Даже мышь сейчас не спит:
Ветер, ветер всё шумит.
Воет, воет за окошком,
На столе от хлеба крошки
После ужина лежат,
Стекла в доме все дрожат.
Ветер воет за окошком…
* * *
Не приду, не спасу, не утешу,
Никого не буду искать.
В изголовье распятье повешу:
Кто страдал, с Тем не больно страдать.
Не найдя себя в человечестве,
Буду песни слагать об ином,
О прекрасном звёздном Отечестве,
Что мерцает в небе ночном.
Что зовёт бирюзовыми искрами,
Тянет душу как будто магнит…
Разнесёт ветер желтыми листьями
Огоньки моих слёз и молитв.
Ты видишь яркие звёзды
Под свежим июльским льдом,
И разноцветные розы
Тебе дарит рыжий гном.
А всё вокруг рассветает,
Дельфины парят в облаках.
Такое порой бывает
В оранжево-теплых снах.
Сны – это нежность
Далёких миров,
Сны – безмятежность
Детей и воров.
Сны – это память
О том, что нас ждёт,
Не так жарко пламя,
В котором живём.
Ты что-то забыл на Венере
Сто тысяч веков назад,
Ты хочешь это проверить –
Скорее закрой глаза.
Как узнику передача,
Как первый цветок весны,
Когда все уныло и мрачно,
На помощь приходят сны,
Наши сны.
* * *
Кто плачет – возликует,
Кто жаждет – тот напьётся,
Но горько зарыдает
Кто над другим смеётся.
Богатым станет нищий,
Утешатся страдальцы,
А тот, кто правду ищет,
Жить будет в Божьем Царстве.
Кто мир оберегает,
Тот лучший мир узрит,
А кто врагов прощает,
Того и Бог простит.
* * *
Не печалюсь о пустом,
Сердце глупости забыло.
Я искал всё время то,
Что всегда со мною было.
Не стрелок в часах положение,
Не Земли вокруг Солнца движение.
Не у статуй холодных Монмартра,
Не в картинах Гогена, Рембрандта,
И не в толстых стволах эвкалипта,
Даже не в пирамидах Египта,
А в сединах старухи убогой,
И в кресте у холма, за дорогой.
Говорил им слова Творца,
А толпа чудес ожидала.
Запечатал им Бог сердца,
Положил на глаза покрывала.
Говорил им Корана стихи,
Что придумать нельзя поэту,
А они оставались глухи,
А они не видели света.
Нет пророка в отчизне своей,
Беспокойна из Мекки дорога…
Он вернется, прощая людей,
Утверждая религию Бога.
* * *
Соринка в глазе у брата
Всегда хорошо нам видна.
А в глазе своем мы часто
Не замечаем бревна.
Мы судим грешника дружно,
Но всё говорим не о том.
Бороться не с грешником нужно,
Бороться нужно с грехом.
Турист заглянул к раввину домой,
Раввин был в простой телогрейке,
На полках лежали книги горой,
Из мебели – стол и скамейка.
И молвил турист: «Где мебель, отец?»
Раввин отвечал: «А твоя где?». Но что же, —
Заметил турист, – ведь проездом я здесь».
А равви заметил: «Я тоже».
Откуда-то всё знает,
Но хочет видеть сны.
Во мраке обитает,