«У счастливой любви не бывает стихов,
А несчастная их не считает»… (с)
Тоже Кушнер сказал.
Нашел тот, кто искал. Теперь знает.
Кушнер сегодня – устремлением к цели —
В душе моей открыт и горит на прицеле.
О, это Питер и июнь,
Еще Любовь…
О, Господи, спросили вы о чём?
Чулки, чулок, чулком? Нет, незнаком…
Я буду думать, но потом, потом…
Когда отлюбится и отболит…
И улизнёт тайком,
Когда кожа змеи сползет с души,
Оставит пшик…
Без одиночества, тоски и даже без улик…
Ночь белая, НО БЕЗ НЕГО… и он был в белом…
Я на асфальте напишу обычном мелом,
На Невском – не привыкать быть смелой…
И переставлю в строчке слова от Кушнера
Ночь белая «со спущенным чулком…»
Нет, не забыла… ни о чём, нет, не фантом…
А то, что больно, пустяки.... И истина в простом…
Всё было только сном, всё было сном…