– Ууу, как все запущено, – моим неясным слухом слышались его слова, а моим неясным умом я сравнила их с клохтаньем курицы, которая только что вывела цыплят первый раз погулять, – давай помогу.
Он завалил меня на себя и сначала снял обувь (интересно, у меня там носки не порвались?), потом ловко расстегнул пуговицы на шубе, снял ее и повесил на вешалку, крутя меня, словно марионетку.
А мне это даже нравилось, потому что я не хотела сейчас ходить, мои ноги были ватными, голова не варила абсолютно. Как приятно было ни о чем не думать. Сразу вспоминается детство, когда ты ни о чем не заботишься, только изъявляешь желания. И если эти желания исполнимы, то при условии хорошего поведения, оно сбывается. И ни о чем больше думать не надо.
Наверное, он все-таки оставил эти тщетные попытки довести меня до дивана. Через несколько мгновений он взял меня на руки и просто отнес меня в комнату и положил на идеально застеленный, но довольно широкий диван.
Ооо, просто великолепно! Теперь можно закрыть глаза и просто уснуть! Глупая улыбка расплылась по моему лицу. Я только стала погружаться в сон, как вдруг резкий запах нашатыря ударил мне в нос, и я услышала громкий крик хозяина квартиры:
– Эй, не спи!
Но что было дальше, мне уже рассказывал этот парень на следующее утро.
Мысль седьмая.
В одной книге как-то раз встретила такую фразу: «Моя мама мечтала, чтобы в будущем я стала писателем». Это же абсурд! Как можно стать писателем, если этого захотели твои родители?!
Писателем становятся тогда, когда свыше тебе придет дар и ты не сможешь ему противиться. Даже не желая быть творцом, ты творишь, творишь, творишь. Иногда от этого хорошо, иногда плохо, бывает, что ты валишься без сил, как после марафонского забега, а случается, что даже твоя плодотворная работа не спасает тебя от тех образов в голове, и ты продолжаешь проигрывать их, разговаривая при этом сам с собой.
Странно? Хм… Для простых людей – возможно, для творческих? Не думаю. Гениальность? Не уверена.
Я не могу назвать себя гением. Скорее, сумасшедшей. Ведь своих вымышленных друзей я люблю больше, чем реальных. Это факт. Причем окружающие тоже считают меня чокнутой. Значит, гениальность точно отпадает.
Теперь нужно удержаться на тонкой грани и не попасть в дурдом, а то я и там несчастных доведу.
А если серьезно, то писать – это дар. Я так думаю. Это великий дар помогать людям, делиться с ними своими сокровенными мыслями. И очень-очень жаль, что некоторые забрасывают свой дар, а некоторые превращают его в бизнес. Те способности, что даны нам природой, чтобы дарить людям радость, мудрость и покой не должны оплачиваться. Иначе можно потерять этот дар.