Сегодня, когда мы приехали в Марсель, Кравцов тут же рванул по знакомым. Вот только результат был нулевым. То, что двое из них находятся в рейсе, он и раньше знал, когда из дома сюда звонил. Оставался ещё один человек — старинный знакомый его отца, бывший белый офицер, по фамилии Бергман. Этот, сильно разбавленный двухвековым пребыванием в России швед брался помочь Мишкиным друзьям. И всё бы ничего, но буквально перед нашим приездом бывшего беляка скрутил приступ аппендицита. И пипец… Мы с нашими наполеоновскими планами просто зависли в воздухе. Михаил тут, конечно, был ни при чём, но я всё равно шипел в его сторону весьма эмоционально. Кравцов, проследив, как бычок медленно обгоняет крысиную тушку, нехотя ответил:
— Есть ещё один знакомый. Но шапочный и деньги очень любит. Поэтому ненадёжный. За контрабанду, перевозимую им, можно быть спокойным, но вот вас я бы поопасался ему доверять…
— А что такое? Немцам может сдать?
— Нет, но… — Мишка неопределённо пошевелил пальцами. — Скользкий он какой-то. Хотя если хорошо заплатить…
М-да, насчёт «хорошо заплатить» — есть проблемы. У нас с Птицыным денег не было. Кравцов тоже не сын миллионера. Аристарх Викторович, по здешним меркам, конечно, достаточно крут, но однозначно не миллионер… Вот только… У этого скользкого знакомого хотя бы расценки-то узнать можно? Михаил на мой вопрос почесал репу и, поморщившись, очередной раз удалился, оставив нас дожидаться известий в какой-то старой хибаре на берегу, принадлежащей его очередному знакомому, который в это время был в рейсе.
День начинал клониться к вечеру, когда Кравцов-младший вернулся. Издалека разглядев его через запылённое окошко, я вылез наружу с вопросом:
— Ну что?
— А… — Михаил только рукой махнул. — Он хочет шесть тысяч за двоих. А на Бургас уходит завтра днём. Вся проблема в том, что здесь мне таких денег не достать и домой не успею съездить…
— М-да… А сколько у тебя есть сейчас?
— Восемьсот. Но в виде задатка он их брать оказался. Деньги ему нужны все и сразу… Я же говорил — этот гад их любит и на слово никому не верит…
Ититская сила! Шесть штук франков, это же сумасшедшие деньги! Почти штука марок! Хотя за невестино колечко я, помнится, сумму в два раза большую отдал… Вспомнив кольцо и всё с ним связанное, только протяжно вздохнул. Как там чудо моё белобрысое сейчас поживает? Ночная Певунья… Это так со старогерманского её фамилия переводится. Не банальное — Соловьёва, а Ночная Певунья… А как она той ночью «пела»… Эх-эх-эх…
С другой стороны, чего я волнуюсь? Она-то у любимого дяди наверняка хорошо поживает. Это я сейчас на грязном волнорезе сижу и соображаю, где бабками разжиться. В голове из идей крутились только полузабытые отрывки штатовских боевиков, где герои, бодро постреливая по сторонам, тянут мешки с деньгами из банка. Но здесь такое не прокатит… Шлёпнут моментом, только сунься — тут не кино. Вот только ничего толкового в голову всё равно не лезло. Перед глазами стояли дипломаты с баксами, натыренные голливудскими красавчиками. И соответственно всякие там полицейские машины, пляж на Гавайях, «однорукие бандиты» и зелёные столы казино. Помотал головой, чтобы избавиться от этих мешающих думать видений, и вдруг замер. Боясь спугнуть пришедшую мысль, осторожно поинтересовался у Кравцова: