Ты понял меня?
Ты всё понял, Алекс?
– Это галлюцинации… – прошептал я, обхватывая руками голову. – Это всё мои галлюцинации…
– Ты уверен, что твои? – Голос полковника ожёг, словно сыромятный кнут. – А может, как раз МОИ? РАЗ.
Нет… Нет!
Коннорс рядом со мной – не человек. Он – идея. Он – воплощённая моим больным сознанием парадигма совести. Он – олицетворённая вина. Он – стихия.
Он – Буря.
И если бы Буря не разрушила здесь всё уже к моему приходу… Если бы Бури не было…
Если бы Буря не сломала всё, меня бы она тоже не сломала.
Не я всё это начал – я лишь закончил всё это. Так в чём же тогда моя вина?!
– Нет… – Я покачал головой, а затем резко ткнул зажатым в руке пистолетом в сторону отражения Коннорса. – Это не я ошибаюсь… Это ты ошибаешься. Всё это… Смерти!.. Это! Твоя! Вина!
– Если ты действительно в это веришь, то стреляй! – рявкнул полковник. – ДВА.
Ствол «беретты» дрогнул и сместился влево, нацеливаясь на моё собственное отражение.
– ТРИ.
– Я… я не хотел, чтобы всё так вышло… – прошептал я взятые из рушащегося разума слова.
Я держал пистолет в вытянутой руке, целясь в себя, но моё отражение почему-то приставило его к собственному виску.
– ЧЕТЫРЕ!
Я выстрелил.
«Беретта» выскользнула из руки и упала на пол, разлетевшись на тысячу гаснущих огоньков-осколков. А следом огромными кусками начало обрушиваться зеркало передо мной.
Темнота вокруг отступила, и я вновь, пошатываясь, стоял на громадном застеклённом балконе, держа в руке пистолет, из ствола которого поднималась тонкая струйка дыма.
В груди стоящего рядом со мной Коннорса зияла чёрная дыра, вокруг которой расползалась густая сеть трещин.
– Только сильный… может отрицать правду, – произнёс полковник.
– Значит, я сильнее тебя, – сказал я. – Или должен стать сильнее.
– Как скажешь. Я не боюсь признаться в собственной слабости. И ты знаешь, как поступил я, когда передо мной встал тот же самый выбор. Но ты – не я… Я не знаю, хорошо это или плохо… Но теперь тебе придётся жить со всем этим… А мне пора уходить. Прощай, Алекс.
– Прощай, Фрэнсис.
Ты уходишь, а я остаюсь жить. В месте, где я должен завершить всё раз и навсегда.
Я не знаю, сколько в Кувейте осталось «штормовых стражей» – они сдались мне, но не присягнули. Да и случилась ли та капитуляция на самом деле, или то была моя очередная галлюцинация на почве контузии и сотрясения мозга? Может, «стражи» не хотели показываться мне на глаза, может, они попытались уйти из города, может, даже они все погибли… Причём ещё до того, как я прибыл в этот город.
В любом случае я всё делал один. После того опустошения, что мы принесли в Кувейт, город стал куда более спокойным… потому что стал куда менее населённым. На кладбищах всегда спокойно.