- Почему вы просто не отрубили камеры? Зачем копия эта дурацкая? На что вы надеялись?
Знать бы на что они надеялись, почему не сломали камеры? Как вынесли картину...
"Стоп!" - вдруг соображаю я, - "Они же ее не выносили! Они перешли вместе с картиной!"
"А откуда копия?" - приходит вопрос.
"А, может, копия это дубль картины из другого мира? Как и мы с Микой?" - звучит вполне логично.
Но Арту этого не объяснить, поэтому озвучиваю первую же более-менее логичную версию из теснящихся в голове:
- Потому что, как только мы отрубили бы камеры - примчалась бы охрана... смотреть что случилось, - чуть запнувшись, объясняю я.
- Они и так помчались. Правда, не сразу поняли, что тебе нужно там... - грустно говорит Артур.
- "Артур, если бы ты сделал мне допуск, я была бы так благодарна! Я сделаю такую передачу о ЛеМюлье!" - он явно передразнивает кого-то.
"Да не "кого-то", а меня!" - понимаю я.
- А я, дурак, поверил тебе.
- Я не предавала тебя Арт! - злюсь я, - Это ты, когда эти мудаки собрались меня трахать всей компанией ни слова ни сказал! Так кто из нас кого предал?!
- Идиотка! - устало выдыхает Артур, - Ты хоть соображаешь, во что влезла?! Да вас просто пристрелить должны были, понимаешь?
Все я понимаю, только сказать не знаю как, а потому вновь мычу, какой-то бред:
- И тебя тоже? - сама понимаю всю глупость этого вопроса, ведь убивать их пришли на моих глазах.
"А почему же не убили?" - стучится вопрос, конечно, Мика их отвлек, но не до такой же степени.
- Не равняй, Каролина, я своих не предавал! - в голосе Артура презрительная горечь.
Ну почему меня обижают его слова? Я же знаю, что это не я подменяла картину, не я его подставляла, но все равно - обидно и больно.
- Арт, а ты можешь допустить ситуацию, что у меня не было другого выхода? - бросаю вопрос в спину и вижу как напрягаются мускулы.
Да, наверное, я, играя, хочу оправдаться. За то, чего не совершала. Ищу выгодные для себя объяснения. Да это ложь. Но вот слезы у меня настоящие.
- У тебя был выход - придти и все рассказать мне или отцу! - не оборачиваясь, бросает мне Артур.
По коже несет холодком. Какому отцу? Вспыхивает нелепая надежда и тут же рассыпается. Конечно, Арт имел ввиду собственного, отца. Но эта глупая вспышка, что-то ломает во мне окончательно.
- Я пыталась тебя спасти! Сам ты дурак! - кричу сама не зная зачем, наверное, просто чтобы заставить прекратиться этот поток презрения.
Я оказалась не готова ощутить себя дрянью, предательницей... Я этого не заслужила!