Там, в моем мире, тетя Матильда погибла одной из первых. Водитель БТРа не успел, а может не захотел затормозить перед крупной женщиной, что постукивая белой тростью величественно переходила улицу, как обычно направляясь сюда, в свой мирок...
- Что-то случилось? - встревоженный басок тети Мод, прерывает поток воспоминаний.
"Случилось, я вернулся домой!" - мне хочется ляпнуть что-то такое, приторно-слюнявое, но нужное...
Однако, я спокойно говорю:
- Нет. Просто мне позвонить нужно. Можно, тетушка Матильда?
Пухлая рука извлекает откуда-то из недр прилавка телефон. Огромный старый аппарат. "Вертушка", как еще называют ее за диск набора.
- А справочник есть? - уточняю я.
- Куда он денется... - растрепанная тушка телефонной книжки скользит ко мне по прилавку.
- Спасибо! - благодарю я, и торопливо листаю справочник, разыскивая букву "Л" - "Ланге".
- На здоровье, - откликается тетушка Мод, то ли мне, то ли очередной стайке хихикающих девчонок, которые выбирают себе мороженое, с любопытством косясь на меня.
То, что идея, посетившая меня, была глупой, понимаю почти сразу - три страницы заполнены фамилией Ланге. Хотя... Может я помню ее адрес? Не так давно это было... Но... Нет. Не помню. Остров. Наверное, смогу найти нужный дом, но адрес...
"Идиот!" - хочется стукнуть себя по лбу, - "Кто поместит номер дочери премьера в справочник?!"
Ну что ж, как говаривал Кэп: "Тормоз - тоже механизм!"
- Спасибо, - еще раз благодарю я и направляюсь к выходу.
- Пожалуйста, Мика, - басок тетушки Мод заставляет меня вздрогнуть, а она так же спокойно договаривает, - будь осторожен, мальчик, о тебе недавно спрашивали... Не наши... Эти... Из новых.
- Спасибо, - очередной раз откликаюсь я и добавляю, - я знаю, все будет хорошо.
Как оно будет я, конечно же, не знаю, но мне становится легче. Не знаю отчего. Может быть, просто впервые переход хоть что-то вернул мне... Пускай осколок воспоминаний о детстве, но... А может просто уже нет сил хандрить? Наверное и это тоже.
Я посторонился, когда в кафе влетели четыре пацана, обычные мальчишки Соергартена - шумные, лохматые, лопоухие. В угол летят разноцветные потрепанные рюкзачки. Сколько же сейчас времени? По идее, около двух как раз заканчиваются занятия в школе.
Пара шагов и я вновь на улице. Первая линия квартала Соергартен. А в голове пульсирует новая идея. Не менее дурацкая, чем мысль позвонить, но... Почему бы не проверить? Ведь если на месте кафе тети Мод, если она все еще помнит меня, а мальчишки забегают за мороженым после уроков, то... Ускоряю шаг и почти бегу по знакомым улочкам. Вторая линия, поворотный круг трамвая, старинный - сколько мальчишеских примет с ним связанно... Шпиль старой кирхи по-прежнему ковыряет небо своим ссохшимся пальцем... Оп-па! А забор другой. Вместо знакомого деревянного забора исписанного поколениями матершинников, любителей граффити, передо мной современный забор из сетки. Но за забором, как и полагается все та же бетонная площадка для стритбола, стучат мячами подростки, не обращая на меня никакого внимания.