Окно кухни, выходящее во двор, было открыто настежь, но запахов готовки не чувствовалось, горячая мартеновская фаза прошла. Над ним и чуть сбоку была видна чуть приоткрытая балконная дверь нашего номера, я специально попросил такой, с видом на тенистый садик.
Завтрак закончился, постояльцев в гостинице мало, хотя в заведение заходят и солидные завсегдатаи. Ресторан до обеда закрыт. Повариха — жена владельца отеля — и ее сынок-кухрабочий орудовали тяжелыми углеродистыми ножами-шефами, размеренно стуча клинками по шикарным торцевым разделочным доскам из масличного дерева. Увидев эти чудесные доски ночью при воровском набеге на кухню, я тихо взвыл от зависти — всегда, оказывается, хотел видеть такие на собственной кухне в далеком Норильске…
Вот хозяйка оторвалась от работы, вытерла краем фартука пот со лба и приветливо махнула нам рукой, одновременно что-то крикнув.
— Сухпай готов, ур-ря! — расслышал Лешка, обрадованно соскакивая с борта машины и потирая руки. Он всегда очень хорошо слышит все, что касается жратвы. Желудок молодой, вечно голодный. — Командир, пошли со мной, поможешь принести!
Хорош сухпай, там чего только нет!
— Не, прихвати Винни. Не хочу возвращаться, — сказал я, осторожно опуская капот. Машина готова.
Черный ход закрыт, за приготовленными в дорогу заказными припасами придется идти на кухню через главный, обходя здание, в окно ведь не полезешь… А я опять прячусь от шерифа, на этот раз местного. Мудрый мужик, уже понял, что деваться нам некуда, разве что оставаться здесь. На постоянное место жительства, чему лично он только обрадуется — прямо сказал. И даже в этом случае мы бездельничать не будем, так ведь? Ну вот, все закономерно: мыло и мочало, начинай сначала. Вчера на ужин приходил, беседовали… Настойчиво уговаривает меня опять заключить контракт на проводку конвоя до Батл-Крик! Пока что я ответа не дал. Что, нам век тут челноками мотаться между американскими городишками? Сам не знаю, что делать.
Одной из причин, по которой я согласился поехать к этому чертовому басмачу Саиду, стало мое желание на обратном пути завернуть в Форт-Диксон, пообщаться с тамошним хозяином Блейком Бруксом по прозвищу Скиннер. Поболтать с ним по душам, осторожно попытаться разузнать, что будет, если мы поедем в Стамбул? Человек он знающий, поживший, информации поднакопил, наверняка сможет что-то посоветовать. Или отсоветовать. На Земле турки — цивилизованные, почти светские люди. А тут как? С Ираном, будь он неладен, все ясно, тамошнее общество четко структурировано и мобилизовано на борьбу с неверными. Не сунешься. А Новая Турция насколько нервно относится к посторонним странствующим гяурам? Или у них свои басмачи на границах шастают? А что, морские контрабандисты есть, значит, и общий криминал имеется.